La sua voce risuonò in tutta la chiesa. Non aveva bisogno di un microfono. Possedeva una voce che dominava le sale conferenze e zittiva le rivolte.
Mi cinse la vita con un braccio e mi strinse a sé. Il vino del mio vestito gli impregnò la giacca, ma lui non si mosse.
"Tre anni fa", disse Julian alla folla, il suo sguardo che percorreva la stanza, "ho avuto un incidente catastrofico sulla I-95. La mia auto si è ribaltata. Ha preso fuoco. La mia guardia del corpo era priva di sensi. Ero intrappolato, sanguinante, in attesa di morire."
Nella stanza calò un silenzio assoluto.
"Decine di auto mi sono passate accanto", continuò Julian. "Scattavano foto. Rallentavano per guardarmi. Ma solo una persona si è fermata."
Mi guardò dall'alto in basso.
"Quella donna mi ha tirato fuori dalle macerie in fiamme a mani nude. Si è strappata i vestiti per medicarmi le ferite." È rimasta con me fino all'arrivo dell'ambulanza, poi è scomparsa nella notte, senza chiedere una ricompensa, un favore, né tantomeno rivelare il suo nome completo. Ho passato tre anni a cercarla…
“
rivolgendo lo sguardo alla signora Vance, che sembrava sul punto di vomitare.
“È l'unica persona in questa stanza ad avere un'anima. E lei osa chiamarla vice?”
“Io… non lo sapevo,” sussurrò la signora Vance.
“Non le importava,” la corresse Julian. “E per quanto riguarda suo figlio…”
Julian rise. Era una risata fredda e terrificante.
“Ryan non è con l'ereditiera, signora Vance. Isabella Sterling non esiste. È un'attrice che ho ingaggiato in un teatro londinese.”
La signora Vance lasciò cadere il microfono. Cadde a terra con uno stridio assordante.
“Cosa?” ansimò.
