Caddi in ginocchio. Il peso del mio vestito, ormai intriso di vino, mi schiacciò a terra. Non riuscivo a respirare. L'umiliazione era un peso fisico, mi schiacciava i polmoni, mi toglieva l'aria dal petto.
Chiusi gli occhi, desiderando ardentemente che il pavimento si aprisse e mi inghiottisse. Volevo dissolvermi. Mi pentivo di aver mai incontrato Ryan Vance.
"Alzati!" sibilò la signora Vance, ora fuori dal microfono. "Esci prima che la sicurezza ti butti fuori."
Attraverso la nebbia di lacrime rosse e vino, intravidi un movimento.
Una figura si muoveva in fondo alla chiesa. Non aveva fretta. Camminava con una terrificante, ritmica determinazione. Il suono delle sue lucide scarpe Oxford nere che battevano sul pavimento di marmo echeggiava come colpi di pistola.
Click. Click. Click.
Le risate nella sala si placarono all'istante. La temperatura sembrò calare di dieci gradi.
La signora Vance alzò lo sguardo. Il suo sorriso beffardo svanì.
Una figura si fece avanti sull'altare. Svettava su Mrs. Vance. Un potere così assoluto da crepitare nell'aria.
Era Julian Thorne.
Non guardò la folla. Non guardò sua madre. Si inginocchiò accanto a me, ignorando la pozza di vino sul pavimento che minacciava di macchiare il suo abito eccezionalmente costoso.
Una mano – forte, calda e sicura – mi sfiorò il braccio.
