Con uno strattone violento, mi strappò il velo dalla testa. Il pettine mi graffiò il cuoio capelluto, provocandomi un bruciore acuto e intenso. I miei capelli, acconciati con tanta cura per ore, ricaddero in una cascata caotica.
Rimasi paralizzata, paralizzata dall'enormità del tradimento. Non riuscivo a muovermi. Non riuscivo a parlare. Mi sentivo piccola, nuda di fronte a quattrocento sconosciuti.
"E guarda quel vestito", sogghignò la signora Vance, agitando il velo strappato. "Bianco. Come se tu avessi un briciolo di purezza. Come se tu avessi un briciolo di valore."
Alzò il bicchiere di vino. Era un Cabernet scuro e corposo.
"Miglioriamo la palette di colori, che ne dici? Il bianco non si addice a una reietta."
Non esitò. Versò il vino.
Splash.
Il liquido freddo mi colpì in pieno viso. Mi accecò per un istante, mi bruciò gli occhi, mi riempì le narici dell'odore acre dell'alcol. Mi colò lungo il mento, impregnando il corpetto del vestito, trasformando la seta immacolata in una macchia rosso sangue.
La folla tornò a tacere. Poi, lentamente, in modo terrificante, alcune persone in prima fila – le amiche della signora Vance – iniziarono a ridacchiare.
"Oh, guardatela", rise la signora Vance. "Una sposa macchiata per una vita macchiata. Ora sparisci dalla mia vista. Stai ingombrando il palcoscenico. Torna nei tuoi vasi da notte, infermiera."
