Non era solo questione di umidità.
Non era sporco.
Erano vestiti rimasti umidi per settimane.
Vestiti macchiati di vecchio sangue.
Vestiti che incutono timore.
Vestiti appartenenti a una donna scomparsa.
Mi alzai come meglio potei.
Dovevo uscire da quella stanza.
Dovevo chiamare la polizia.
Presi il telefono dal comodino, ma in quel momento lo schermo si illuminò.
**Alejandro ti sta chiamando.**
Rimasi immobile.
Il telefono vibrava nella mia mano come un animale in trappola.
Non risposi.
La chiamata cadde.
Un secondo dopo, arrivò un messaggio.
**“La riunione è stata annullata. Vado a casa. Tornerò tra due ore.”**
Due ore.
Guardai il materasso aperto.
I pacchi.
Le foto.
La lettera.
Tutto era sparso sul pavimento, come se la verità fosse esplosa in casa mia.
Sono andata nel panico.
Ho composto il 911 con le dita impacciate.
Quando finalmente un'operatrice ha risposto, le mie parole si sono fatte incomprensibili.
Le ho dato il mio nome.
Il mio indirizzo.
Ho detto di aver trovato delle prove riguardanti una donna scomparsa.
Ho detto il nome Alejandro.
Ho detto Monterrey.
Ho detto sangue.
La donna dall'altra parte del telefono mi ha detto di non toccare nient'altro.
Di uscire dalla stanza.
Che una volante stava arrivando.
"Non resti sola con lui se arriva prima del previsto", ha ripetuto. "Ha capito? Non si avvicini a suo marito."
Sì.
Ho capito.
Troppo tardi.
Ho messo via il telefono e ho avuto voglia di correre per strada, ma mi sono fermata.
La mia borsa era sul comò.
Nella borsa c'erano le chiavi della macchina.
Le presi.
Fu allora che sentii qualcosa che mi spezzò il cuore.
Il rumore di un motore che si immetteva in strada.
Mi avvicinai alla finestra, aprendo appena la tenda.
Il furgone di Alejandro fece inversione e si fermò davanti a casa.
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Nemmeno due ore dopo.
ORA.
ORA.
Non ho avuto nemmeno il tempo di respirare. Alejandro è sceso con gli stessi vestiti che indossava prima di uscire.
La valigia non c'era più.
Ha alzato lo sguardo verso la nostra finestra.
E anche se mi sono nascosta subito, sapevo che qualcosa non andava.
Lui lo sapeva.
Non so come.
Ma io lo sapevo già.
Ho sentito i suoi passi affrettati nell'ingresso.
La chiave ha girato nella serratura.
Il mio corpo ha reagito prima della mia mente.
Sono corsa in camera e ho infilato la lettera nella camicetta.
Ho preso il documento di Mariana e l'ho messo nella tasca dei pantaloni.
Non ci avevo pensato.
L'ho appena fatto.
La porta d'ingresso si è aperta all'improvviso.
"Lucía!" ha gridato dal soggiorno.
Non ho risposto.
Il mio respiro era così affannoso che mi tradì.
Sentii i loro passi avvicinarsi.
A.
Di quello.
Tre.
Si fermarono appena fuori dalla porta della camera da letto.
"Lucía", disse questa volta a bassa voce. "Apri."
Mi guardai intorno in cerca di qualcosa con cui difendermi.
Non c'era niente.
Solo la sega elettrica sul pavimento.
La raccolsi con mano tremante.
La porta si aprì lentamente.
Alejandro apparve.
E per la prima volta in otto anni, non vidi mio marito.
Vidi uno sconosciuto.
I suoi occhi non tradivano paura.
Mostravano capacità calcolatrice.
Guardò il materasso strappato.
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