Ho settantun anni. Le mie articolazioni mi fanno puntualmente male al mattino e, da quando mia moglie è morta tre anni fa, sono diventato, a dire il vero, più attento al mio comfort. Per un attimo, mi è venuto in mente: venti dollari... e starò al caldo, con un caffè in mano.
Ma poi li ho osservati meglio. Quei due non erano lì a sognare una nuova console. Sembravano tesi, come se ogni minuto contasse.
"Va bene", ho detto infine. "Ma fatelo come si deve."
Li ho osservati dalla finestra. Non lavoravano come bambini che ridacchiano o si lanciano palle di neve. Lavoravano come persone sotto pressione. Il più anziano spalava la neve fino a far tremare le braccia. Il più giovane raschiava il terreno con una pala malconcia, come se da quel lavoro dipendesse molto più di un semplice marciapiede pulito. Niente chiacchiere, niente scherzi: solo questo lavoro costante e urgente di raschiatura e spalatura.
Quando il più giovane, esausto, si è finalmente seduto sui gradini del mio portico per riprendere fiato, mi è stato chiaro: questo non è l'aspetto di un "lavoretto extra".
