Pochi istanti dopo, un vassoio apparve al cancello: pane, zuppa, frutta. Victor guardò Clara prenderlo con mani tremanti.
Non mangiò.
Invece, spezzò il pane in piccoli pezzi e diede da mangiare prima alla bambina, non appena si mosse. Solo quando la piccola si fu calmata, Clara bevve con cautela qualche sorso di zuppa, lentamente e deliberatamente, come se temesse di poterla scomparire.
Una sensazione di oppressione e di estraneità strinse il petto di Victor.
"Quando hai mangiato l'ultima volta?" chiese.
"Ieri mattina", rispose semplicemente Clara. "Va bene. Ci sono abituata."
Nessun bambino dovrebbe mai essere costretto a pronunciare quelle parole.
"Come si chiama tua sorella?" chiese Victor.
"June", rispose lei, con voce che si addolcì immediatamente. "Ha otto mesi."
Victor deglutì a fatica.
"E tua madre?" chiese poi. "Come si chiamava?" Clara si fermò e abbassò lo sguardo. "Elena Monroe. Cuciva abiti a casa. È morta lo scorso inverno. Di polmonite."
Il cuore di Victor gli batteva forte nel petto.
Elena.
Quel nome lo colpì come un macigno.
Non era una coincidenza.
"Tua madre aveva un segno come il tuo?" chiese a bassa voce.
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