Clara annuì. «Nello stesso posto. Lo teneva sempre nascosto. La gente la fissava.»
Victor chiuse gli occhi.
Per anni si era convinto che sua sorella fosse svanita nel nulla, che avesse rifiutato la sua vita, il suo successo, il suo bisogno di controllo. Aveva seppellito il suo senso di colpa sotto la ricchezza e l'espansione.
E ora i suoi figli erano lì davanti al suo cancello: affamati, senza casa e spaventati.
«Ha detto che eri suo fratello», aggiunse Clara pensierosa, senza accusarlo. «Ha detto che eri molto importante. Molto impegnato. Ci ha detto di non disturbarti.»
Quelle parole ferirono Victor più profondamente di qualsiasi accusa avesse mai dovuto affrontare.
Lentamente, si sporse in avanti e aprì il cancello.
«Entrate», disse, con la voce ferma di anni. «Entrambi. Non dovete lavorare. Non dovete dimostrare niente. Qui siete al sicuro.»
Clara lo fissò, con incredulità e stanchezza dipinte sul volto. «Signore… io—»
«Victor», lo corresse gentilmente. «Solo Victor.»
