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Ouadie Rhabbouron

Pterigio: Sintomi, Cause, Diagnosi e Trattamento

Cos'è uno pterigio?

Lo pterigio (pronunciato te-RIJ-ee-um) è una comune e benigna neoformazione di tessuto molle che si forma sulla congiuntiva (la parte bianca dell'occhio). Di solito inizia nell'angolo interno dell'occhio, vicino al naso, e può gradualmente estendersi alla cornea (la superficie anteriore trasparente dell'occhio).

Sebbene lo pterigio sia spesso chiamato "occhio del surfista", può colpire chiunque trascorra molto tempo all'aperto. In molti casi, rimane piccolo e causa poco fastidio. Tuttavia, se continua a crescere, può compromettere la vista e richiedere un trattamento medico.

Sintomi dello pterigio
I sintomi variano a seconda delle dimensioni della neoformazione.

Sintomi iniziali
Molte persone inizialmente non presentano alcun sintomo. Con l'aumentare delle dimensioni dello pterigio, possono manifestarsi i seguenti sintomi:

Arrossamento dell'occhio interessato
Irritazione oculare
Sensazione di bruciore o pizzicore
Sintomi di secchezza oculare
Sensazione di corpo estraneo nell'occhio
Lieve prurito
Lacrimazione eccessiva
Sintomi più avanzati
Se lo pterigio si estende verso il centro della cornea, i sintomi possono peggiorare:

Visione offuscata
Visione distorta a causa dell'astigmatismo
Difficoltà nell'indossare le lenti a contatto
Deturpazione estetica dovuta allo pterigio visibile
Perdita della vista se lo pterigio copre la pupilla
Quali sono le cause dello pterigio?

I medici ritengono che lo pterigio sia più probabilmente causato da un'irritazione oculare prolungata che da un'infezione.

Diversi fattori aumentano il rischio.

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Il trentesimo colpo fu quello che fece sì che Carmen Ortega smettesse di riconoscere il figlio che aveva protetto per quasi quarant'anni. Non perché facesse più male dei precedenti. Ma perché, dopo averlo sferrato, Álvaro fece un passo indietro, si sistemò la manica della camicia e la guardò come se fosse lei la responsabile di tutta la situazione. Núria, sua moglie, era sulla soglia del loro soggiorno a L'Eliana, a pochi chilometri da Valencia. Lui teneva il cellulare in mano, il viso completamente pallido. Lei non intervenne. Non chiese aiuto. Lui ripeté solo più volte: "Álvaro, basta". Ma non fece un solo passo verso Carmen. La lite era iniziata per qualcosa che, fino a quella sera, era sembrato quasi ridicolo: una pensione di 38.000 reais. Álvaro voleva demolire parte della cucina, chiudere la terrazza e trasformare una delle camere da letto in uno studio. Aveva persino chiamato un architetto senza consultare Carmen. Quando lei gli ricordò che la casa era ancora legalmente sua, lui scoppiò a ridere. "Mamma, un giorno sarà comunque mia." Carmen rispose che "un giorno" non significava "oggi". Fu allora che Álvaro perse la pazienza. Quando ebbe finito, afferrò le chiavi della BMW che lasciava sempre sul cruscotto. "Ne parliamo domani, quando sarai più calma." Carmen non rispose. Núria alzò lo sguardo per la prima volta. Per qualche secondo, sembrò volerlo raggiungere. Álvaro la chiamò da fuori dalla porta. Lei lo seguì. Il rumore del motore dell'auto si allontanò lungo la strada. Carmen era sola. Non chiamò sua sorella. Non lo disse a nessuno dei vicini. Prima andò in bagno, si lavò la faccia e si guardò allo specchio. Poi andò in camera sua e aprì il cassetto inferiore dell'armadio. All'interno, teneva una cartella blu con l'atto di proprietà, l'ultima ricevuta di pagamento della tassa di proprietà, l'attestato di prestazione energetica e diverse copie di documenti che aveva preparato mesi prima. Perché non era la prima volta che Carmen pensava di vendere. Sei mesi prima, dopo l'ennesimo litigio con Álvaro, una coppia di Alicante aveva fatto un'offerta seria per l'immobile. Lo avrebbero acquistato senza mutuo ed erano disposti a concedere un periodo ragionevole per il trasloco dei mobili. Carmen aveva persino preparato la documentazione con un notaio a Valencia. Ma poi lui aveva cambiato idea. Álvaro, a suo dire, stava attraversando un altro "periodo difficile". E Carmen, ancora una volta, aveva scelto suo figlio al posto suo. Quella sera, aprì la vecchia email dell'acquirente e scrisse una sola frase: "Se l'offerta è ancora valida, posso firmare domani". La risposta arrivò 11 minuti dopo. Era ancora valida. Alle 8:10 del mattino, Carmen parlò con il notaio. Alle 10:45, dopo aver verificato che non vi fossero vincoli e che tutta la documentazione preparata mesi prima fosse ancora valida, entrò in uno studio notarile nel centro di Valencia con la cartella blu sottobraccio. Non abbassò il prezzo. Non svendette la casa. Non nascose nulla. Vendette un immobile che era ancora registrato solo a suo nome. L'acquirente acconsentì a concedere ad Álvaro e Nuria 10 giorni per rimuovere i loro effetti personali. Alle 11:58, Carmen firmò l'atto. Alle 12:17, Álvaro chiamò. Lei lasciò squillare il telefono. Lui chiamò di nuovo. Poi chiamò Nuria. Carmen rispose alla terza chiamata. "Mamma, cosa hai fatto?" "Ho venduto la mia casa." Il silenzio durò poco più di due secondi. "Non puoi." "È già stato fatto." "Questa casa è mia." Carmen guardò la sua copia dell'atto. "Non lo è mai stata." In sottofondo si sentiva la voce agitata di Nuria. Álvaro smise di parlare. Sembrava che qualcuno gli avesse appena parlato dall'altra parte dell'ufficio. Poi riattaccò. Carmen pensò che avrebbe richiamato per insultarla. Ma era Nuria a chiamare. Non chiese più dei mobili. Lui chiese qualcosa di completamente diverso. "Carmen... Álvaro sapeva che la casa era ancora intestata solo a lui?" "Sempre." Nuria sospirò. "Quindi mi ha mentito da prima del nostro matrimonio." E prima che Carmen potesse rispondere, la nuora aggiunse: "Stamattina ho trovato una cartella nel suo ufficio. C'è il suo nome sulla copertina." # ⚠️ Questa è una storia di fantasia a scopo di intrattenimento.

Arrivai a casa prima del previsto e trovai mia moglie accasciata sul divano, pallida e con il respiro affannoso, mentre mia madre sedeva a tavola, mangiando tranquillamente il pasto che aveva costretto Clara a preparare appena due giorni dopo il parto. Guardò il corpo privo di sensi di mia moglie e mormorò: "Che dramma". In quel momento, la verità venne finalmente a galla: la donna che mi aveva cresciuto non era né severa né tradizionalista. Era un mostro che si nascondeva dietro la facciata della famiglia. Presi in braccio la mia bambina, chiamai il 118 e dissi a mia madre il suo nome e cognome al telefono. Fu allora che la forchetta le scivolò di mano, perché si rese conto che non era l'ambulanza la chiamata che la terrorizzava di più.