Sospirò con voce lunga e teatrale. "Mi servono ancora 2.000 dollari per la tassa finale di licenza e l'acconto iniziale per lo studio medico." Non stava chiedendo, stava pretendendo. Era un tono che aveva adottato di recente, un'inflessione vocale che aveva ereditato da sua madre, Eleanor.
Eleanor era una donna dal sangue gelido, ossessionata dallo "status" e dalla "buona famiglia". Per sei anni aveva partecipato alle nostre modeste cene, sorseggiando il vino che compravo, mangiando il cibo che cucinavo e facendo commenti passivo-aggressivi sulla mia "mancanza di lignaggio". Che peccato che Mark non abbia incontrato una ragazza della sua età, rifletté ad alta voce, ma suppongo che ogni medico abbia bisogno di una fidata collaboratrice all'inizio della carriera. Ignorò il fatto che questa "collaboratrice" fosse l'unica a portare a casa lo stipendio, finanziando la promozione del figlio e integrando il suo Mercedes a noleggio.
«Ho già fatto turni extra al bar e al magazzino, Mark», sussurrai, la stanchezza che finalmente traspariva dalla mia voce. «Le ore a settimana sono limitate».
Mark incrociò le braccia, stringendo la mascella in una linea dura e inflessibile. «Beh, pensaci, Sarah. Diventerò un chirurgo. Aprirò uno studio privato prestigioso. Non posso preoccuparmi delle piccole finanze. Mia madre dice che una moglie comprensiva troverà un modo per realizzare tutto questo senza gravare sul marito».
Lo guardai. Distolsi lo sguardo dal bel viso che un tempo amavo, da quel senso di superiorità, e vidi il vuoto dentro di lui. I miei occhi erano stanchi, ma la mia mente era spaventosamente calma. «Me ne occuperò io, Mark. Non preoccuparti per l'anticipo. Ho già ottenuto il contratto d'affitto della clinica grazie alle mie... conoscenze».
Mark sbuffò, un suono breve e sgradevole che echeggiò nella piccola cucina. "I tuoi contatti? Conosci cameriere e camionisti, Sarah. Per favore, non mettermi in imbarazzo. Prendi solo i soldi."
