La pioggia si abbatteva contro le finestre della vecchia casa coloniale di Greenwich, Città del Capo, come se il cielo volesse preannunciare l'imminente rottura di qualcosa, qualcosa di più forte di un matrimonio.
Dentro casa l'aria era fredda, pesante, carica di una tensione silenziosa accumulatasi negli anni, invisibile ai vicini, ma insopportabile per chiunque avesse saputo guardare con attenzione.
Presto si sistemò la cravatta di seta davanti allo specchio nell'ingresso, osservando il suo riflesso con l'arrogante soddisfazione di un uomo convinto che il mondo intero fosse il suo palcoscenico.
Il suo smoking nero era impeccabile, un abito su misura che costava più dello stipendio annuale di molte persone, e lui lo sapeva, assaporando ogni istante di quella sensazione di superiorità.
Girò leggermente il viso, studiando il suo profilo come se fosse una scultura di marmo.
"Perfetto", mormorò tra sé.
Ai suoi occhi, era l'immagine perfetta di un investitore di successo, il tipo di uomo che poteva entrare in qualsiasi stanza piena di multimilionari ed essere accolto come uno di loro. «Vivie», abbaiò senza nemmeno guardare verso la cucina. «Dove sono le mie code di bue?»
In cucina, Vivie smise di asciugare un piatto.
Entrò lentamente nel corridoio con una semplice fascia di cotone legata in vita e le mani ancora umide.
I capelli erano raccolti in uno chignon disordinato.
Il maglione grigio che indossava aveva visto giorni migliori.
Agli occhi di un visitatore qualsiasi, sembrava esattamente ciò che Presto aveva detto che fosse: una casalinga sposata, invisibile e ordinaria.
«È sul comò», disse con calma, «proprio dove l'hai lasciato ieri sera».
Presto sbuffò irritato.
Le passò accanto come se fosse un'ombra.
Prese la piccola scatola di velluto nero senza nemmeno guardarla.
«Non dovrei dover cercare le cose in casa mia», disse con disprezzo. «Hai un lavoro, Vivie».
Lei lo osservò in silenzio.
«Un lavoro?»
«Sì», rispose lui. «Mi occupo di questa casa mentre io esco nel mondo e costruisco il nostro futuro».
Vivie scosse leggermente la testa.
I suoi occhi scuri erano impenetrabili.
«È questo che farai stasera?» chiese a bassa voce. «Costruire il nostro futuro?»
Si fermò.
Si voltò lentamente verso di lei con un sorriso tutt'altro che amichevole.
«È il Gala dei Diamanti di Archdale», disse. «L'evento più esclusivo di New York».
Tornò allo specchio, sistemandosi la giacca.
«Cinquemila dollari a piatto. Investitori. Cowboy». Gente seria.
Scrollò le spalle.
«Non credo che tu possa capire quel mondo».
Non si accorse del secondo biglietto che teneva nella tasca interna della giacca.
Quel biglietto non era per sua moglie.
Era per Tiffany.
La sua assistente di ventiquattro anni.
Bionda. Ambizioso.
E con una risata tagliente che Vivie conosceva fin troppo bene.
Vivie appoggiò una mano sullo stipite della porta.
"Capisco", disse lui. "Quindi immagino di non essere invitato."
Presto emise una risata breve e aspra.
"Invitato?" ripeté.
La squadrò da capo a piedi.
"Guardati, Vivie."
Indicò il suo maglione grigio.
"Quel maglione sembra comprato in saldo."
Fece un altro passo avanti.
"Non resisteresti cinque minuti in una stanza con i Rockefeller o i Vaderbilt."
Sorrise crudelmente.
"Mi metteresti in imbarazzo."
Vivie non rispose.
Lui si limitò a osservarla.
Per un istante, il silenzio divenne strano.
Ma Presto non se ne accorse.
