Prese le chiavi della macchina dal tavolo.
"Resta qui", disse. "Assicurati che la donna delle pulizie spolveri bene la biblioteca."
Si diresse verso la porta.
Prima di andarsene, Vivie parlò un'ultima volta.
"Presto."
Si fermò impazientemente.
"Cosa?"
"Spero che ti piaccia il gala."
Sorrise senza voltarsi.
"Fidati", disse. "Lo farò."
La porta si chiuse.
Il suono echeggiò per tutta la casa.
Vivie rimase immobile per alcuni secondi.
Poi si diresse lentamente verso il soggiorno.
Tirò fuori il telefono.
Compose un numero.
"Sta arrivando", disse semplicemente.
Riattaccò.
La sua espressione non cambiò.
Perché la verità era qualcosa che Presto aveva prolungato.
Quel gala.
Quel gala dei diamanti.
Non esisteva per merito suo.
Esisteva per merito suo.
Ore dopo, le luci dell'Archdale Hotel illuminavano Manhattan come una costellazione d'oro e di cristallo.
Auto di lusso arrivavano una dopo l'altra.
Giornalisti.
Fotografi.
Celebrità.
L'élite finanziaria di New York sfilava sul tappeto rosso.
Presto scese da una Mercedes nera con Tiffany al braccio.
Indossava un abito rosso che sembrava fatto apposta per attirare gli sguardi.
E lo faceva.
I flash si susseguivano.
Presto sollevò leggermente il mento.
Si sentiva inarrestabile.
"Vedi?" sussurrò Tiffany. "Questo è il tuo mondo."
Sorrise.
—Il nostro mondo.
Entrò nella sala principale.
Enormi lampadari pendevano dal soffitto.
I tavoli erano ricoperti da tovaglie di seta bianca.
Su ogni tavolo, diamanti preziosi scintillavano in teche di cristallo.
La musica di un quartetto d'archi riempiva l'aria.
Presto osservava ogni cosa con orgoglio.
Era esattamente ciò che aveva sempre desiderato.
