«Ma non l'hai fatto.» «Perché tua madre mi ha promesso che se fossi rimasta incinta, mi avrebbe distrutta.» Il nome la colpì come un macigno: Doña Elena Cárdenas. L'elegante e fredda matriarca, proprietaria di fondazioni, cognomi e silenzi. «Mia madre è morta tre anni fa», disse Sebastián, sbalordito. «Beh, prima di morire, ha fatto un sacco di danni.» Mariana deglutì, cercando di reprimere il dolore. «Mi ha chiamata arrampicatrice sociale. Ha detto che volevo solo assicurarmi un futuro con i tuoi soldi. Mi ha mostrato documenti di avvocati, indagini sulla mia famiglia, i debiti di mio padre, foto della mia casa a Iztapalapa. Mi ha detto che se avessi avuto tuo figlio, la famiglia Cárdenas avrebbe chiesto la piena custodia perché non ero "adatta" a crescere un erede.» Sebastián sussultò come se avesse ricevuto un pugno. «Non è possibile.» «Mi ha anche detto che avresti sposato Regina Villaseñor. Mi ha mostrato inviti, foto, messaggi. Sembrava tutto vero.» «Regina era una socia in affari. Non c'è mai stato niente tra noi.» Mariana fece una risata amara. «Avevo 24 anni, Sebastián. Ero innamorata, incinta e sola. Tua madre mi ha fatto credere che se ti avessi cercato, avrei perso le mie figlie.» Prima che potesse rispondere, la porta si spalancò completamente. Erano Valentina e Lucía. Ma non erano sole. Dietro di loro, una donna anziana in uniforme da infermiera teneva in mano una scatola blu. «Mi scusi, signora Mariana», disse. «La sua vicina l'ha portata da casa. Le ragazze hanno detto che era importante.» Mariana impallidì. Sebastián riconobbe la scatola dalle parole delle figlie. Foto. Lettere. Segreti. Valentina la posò sul letto. «Mamma, se la verità è lì dentro, non vogliamo che nessuno la nasconda più.» Mariana guardò Sebastián, con le lacrime agli occhi. «Allora ascolta tutto. Perché tua madre non ha minacciato solo me. Tua madre sapeva delle ragazze prima ancora che nascessero. E ci ha tenute sotto sorveglianza per otto anni.»
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PARTE 3
Inizialmente Sebastian non toccò la scatola.
La guardò come si guarda una bomba.
Era una vecchia scatola di cartone blu con gli angoli consumati e un nastro bianco intorno. Non sembrava granché. Avrebbe potuto contenere disegni delle elementari, scontrini, lettere d'amore o fotografie dimenticate. Ma in quella stanza d'ospedale, con Mariana pallida sul letto e le gemelle che si tenevano per mano, quella scatola sembrava contenere i dieci anni che qualcuno aveva rubato loro.
«Aprila», disse Mariana.
Sebastian si avvicinò lentamente.
