«Io… non ci avevo pensato», disse, lanciando un'occhiata a Cassidy.
«Davvero?» chiesi, avvicinandomi. «Perché Diana ha detto che il tuo mutuo era in sofferenza. Ecco perché era stressata.»
«Va tutto bene!» sbottò Richard. «Martha, perché parliamo di soldi? Tua sorella è lì dentro!»
«Sto solo cercando di capire», dissi, abbassando la voce. «Perché l'infermiera ha detto una cosa strana. Ha detto che gli esami tossicologici di Diana mostravano alti livelli di… cosa? Un paralizzante?»
Il viso di Cassidy impallidì. Gli occhi di Richard si ridussero a due fessure.
«Quell'infermiera è incompetente», sbottò. «Non sa cosa sta leggendo. Il dottor Carlson l'ha prescritto per… spasmi muscolari.»
«Spasmi muscolari in una paziente in stato di morte cerebrale?» chiesi innocentemente.
Nella stanza calò un silenzio tombale. Il respiro affannoso e ritmico del respiratore sembrò farsi più forte.
"Firma quei dannati documenti, Martha", disse Richard, la nota di compassione che svaniva dalla sua voce. "Smettila di tergiversare. Lasciala andare."
"Lo farò", dissi, riprendendo la penna. "Ma ho bisogno di cinque minuti da sola con lei. Per dirle addio. Senza Richard. Senza Cassidy. Solo io e mia sorella."
Richard sembrava volesse strangolarmi. Lanciò un'occhiata all'orologio. Erano le 15:55.
"Va bene", sibilò. "Cinque minuti. Poi chiamerò la sicurezza per farti scortare fuori e firmerò come parente più prossimo."
Afferrò Cassidy per il gomito e la trascinò nel corridoio.
Nel momento in cui la porta si chiuse con un clic, lasciai cadere la penna. Mi avvicinai all'orecchio di Diana.
"Diana", sussurrai con urgenza. "Se mi senti, devi combattere. So che sei lì. Richard ti ha fatto questo. Sta cercando di ucciderti. Combatti la droga, tesoro. Combattila."
Osservai il suo viso. Per un attimo, il vuoto. Solo un tubicino di plastica attaccato alla bocca con del nastro adesivo.
E poi lo vidi.
Uno spasmo. Non era un riflesso. Un movimento deciso e preciso del suo indice sinistro sul lenzuolo.
Era lì.
La porta si spalancò. Ma non era Richard.
Era l'infermiera Jenkins. Dietro di lei c'era un uomo indiano dall'aria severa in camice bianco, seguito da due agenti di polizia in uniforme.
"Che cosa significa?" chiese Richard dal corridoio, mentre cercava di farsi strada tra gli agenti.
L'uomo in camice bianco si fece avanti. "Sono il dottor Patel, primario di neurologia. Mi occuperò io di questa paziente, con effetto immediato."
"Non puoi farlo!" Richard urlò: "Il dottor Carlson è il suo medico!"
"Il dottor Carlson", disse Patel con gelida calma, "è attualmente nel suo ufficio a spiegare all'ordine dei medici perché ha prescritto dosi letali di sedativi a una paziente con una lesione curabile. E anche lei, signor Thornton, ha una spiegazione."
Jenkins si fece avanti, tenendo in mano il tablet. Le sue mani non tremavano più. Sembrava un angelo vendicatore in camice.
"Abbiamo visto il filmato, Richard", disse.
Girò lo schermo in modo che potessimo vedere tutti. Era un filmato sgranato in bianco e nero ripreso dall'interno della stanza.
