L'orario segnava le 8:00 del mattino, tre giorni prima. La telecamera mostrava Diana che dormiva in un letto d'ospedale... no, aspetta. Quelle immagini provengono da un'altra parte.
"Provengono dal suo sistema di sicurezza domestico", disse l'agente. "Abbiamo avuto accesso all'account cloud collegato al telefono di sua moglie, che lei gentilmente ha portato in ospedale."
Sullo schermo, Richard entrava nella camera da letto principale. Diana dormiva. Lui teneva in mano una siringa. Le iniettava qualcosa nella flebo... no, a casa non ne aveva una.
Sgranai gli occhi. Le immagini cambiarono. Ora erano riprese dall'ospedale.
Mostravano Richard, di due notti prima, chino sulla pompa. Prendeva la fiala dalla tasca e la iniettava direttamente nella sacca. Cassidy era in piedi vicino alla porta, a osservare il corridoio.
Poi si udì un suono. Era metallico, registrato dal monitor della stazione RSE.
Voce di Richard: "Solo altri due giorni, tesoro. Non appena tua sorella si disconnetterà, le faremo l'iniezione di bolo, staccheremo il ventilatore e basta. Tre milioni, puliti e indolori."
Voce di Cassidy: "Odio vederla così. È terrificante."
Voce di Richard: "Allora non guardarla. Guarda i biglietti per Grand Cayman."
Richard impallidì. Barcollò all'indietro, sbattendo la testa contro il muro.
"Questo... questo è fuori contesto", balbettò. "Io... quello era un trattamento per il dolore."
"Sei in arresto", disse l'agente, togliendole le manette. "Per tentato omicidio, cospirazione e frode assicurativa."
Cassidy urlò mentre il secondo agente le afferrava il braccio. "Non ho fatto niente! È stata una sua idea! Ha detto che stava morendo comunque!"
"Sta' zitto!" ruggì Richard, ma era troppo tardi.
Rimasi in piedi accanto al letto, a guardare l'uomo che avevo accolto nella nostra famiglia, a cui avevo affidato il cuore di mia sorella, ammanettato come un comune criminale.
Mi guardò un'ultima volta prima che lo trascinassero via. Nei suoi occhi non c'era rimorso. Solo la fredda e inespressiva rabbia di un predatore che aveva perso la sua preda.
"Martha, è un vegetale!" ringhiò. "Le stavo facendo un favore!"
"Portatelo via da qui", ordinò il dottor Patel.
Quando il caos si placò, il dottor Patel si rivolse ai monitor. Iniziò a picchiettare furiosamente, silenziando gli allarmi e regolando le pompe.
"Infermiera Jenkins", disse. "Lava la linea. Somministra gli antidoti. Naloxone e flumazenil. Vediamo chi c'è."
Strinsi la mano di Diana. "Sta...?"
"Hanno preso dei farmaci potenti", disse Patel con voce flebile. «Ma se l'infermiera ha ragione riguardo alla reazione al dolore, l'aneurisma iniziale potrebbe essere stato semplicemente il risultato di un sovradosaggio di insulina o di un sedativo somministrato a casa per simulare uno svenimento. La TAC che ti ha mostrato il dottor Carlson? Sospetto che appartenesse a un paziente completamente diverso.»
Aspettai. Dieci minuti. Venti.
Poi un colpo di tosse.
Il petto di Diana si sollevò. I suoi occhi sbatterono. Non si aprirono completamente, ma girò la testa. Gemette: un suono di dolore, sì, ma il suono della vita.
«Martha?»
Era appena un sussurro, soffocato dal peso del tubo, ma lo sentii.
Crollai sul letto, singhiozzando sulla sua spalla. «Sono qui, tesoro. Sono qui.»
La vita di Richard crollò in modo rapido e brutale.
