Ora, in piedi in un piccolo ripostiglio chiuso a chiave in fondo al corridoio, Jenkins iperventilava.
"Potrei perdere la licenza per questo", ansimò, premendo la schiena contro uno scaffale di sacche di soluzione fisiologica. "Potrei finire in prigione per violazione della privacy. Ma non posso permettere che la uccidano."
"Ucciderla?" La fissai. "Infermiera, mia sorella ha un aneurisma cerebrale. Il dottore ha detto..."
"Il dottore sta mentendo", la interruppe Jenkins, con gli occhi fiammeggianti. "Il dottor Carlson sta mentendo. Sua sorella non è cerebralmente morta, signora Reynolds. È in coma farmacologico e lo aggravano ogni volta che lei esce dalla stanza."
Il mondo tremò. "Cosa?"
"Sono stata la sua caposala per tre turni", disse Jenkins, tirando fuori il telefono con le mani tremanti. «Ho notato i suoi riflessi. I pazienti in stato di morte cerebrale non hanno conati di vomito quando vengono aspirati. Non si ritraggono per il dolore. Ieri, mentre Richard era in bagno, le ho fatto un massaggio sternale. Ha sussultato. Non è morta.»
«Ma l'elettroencefalogramma...»
«Il dottor Carlson le ha fatto un elettroencefalogramma subito dopo averle somministrato una dose massiccia di sedativi», sibilò Jenkins. «Guarda.»
Mi puntò lo schermo del telefono verso di me. C'era la foto di una sacca per flebo.
«Era appesa alle due di notte», disse. «Doveva essere una flebo. Ma guarda l'etichetta che ho trovato nella spazzatura. È un cocktail. Propofol, midazolam e un paralizzante. La stanno paralizzando per impedirle di muoversi e sedandola per non farla svegliare.»
«Perché?» sussurrai, sentendo le gambe vacillare. «Perché Richard avrebbe fatto una cosa del genere?»
«Li ho sentiti», disse Jenkins, con le lacrime che mi rigavano il viso. «Ero all'infermeria e il monitor nella stanza 304 era acceso perché Diana rischiava di cadere. Richard e Cassidy. Parlavano di volare alle Isole Cayman. Parlavano del pagamento dell'assicurazione sulla vita di venerdì.»
Mi appoggiai allo scaffale di metallo, con la bile che mi saliva in gola.
Diana aveva una polizza da tre milioni di dollari. La casa valeva due milioni. Si diceva che la società di investimenti di Richard fosse in difficoltà, ma non mi ero mai interessata agli affari.
Mia sorella non stava morendo. Era stata uccisa per una bella somma di denaro.
«Dobbiamo chiamare la polizia», dissi, allungando la mano verso la porta.
«No!» Jenkins mi fermò. "Il dottor Carlson ha firmato le schede. Richard ha i documenti. Se chiami la polizia adesso, diranno che sono un'infermiera pazza e che sei una sorella in lutto che non accetta la situazione. Ci cacceranno via e Richard sarà già staccato dalla macchina prima che la polizia possa raccogliere la sua testimonianza."
"E allora cosa facciamo?" chiesi, guardando quella giovane donna coraggiosa e terrorizzata.
