Scosse la testa assonnata.
Infilai la mano sotto il bordo del materasso.
E toccai qualcosa che decisamente non c'entrava niente con il letto.
Non appena le mie dita toccarono l'oggetto sotto il materasso, un brivido gelido mi percorse la schiena. La forma era lunga e rigida, come plastica o metallo. Ritirai subito la mano e mi alzai.
"Mia," dissi dolcemente, "vieni a sederti con me un attimo."
Si stropicciò gli occhi e si alzò dal letto.
"Cos'è?"
"Non ne sono ancora sicura."
Spostai leggermente il materasso dal muro e sollevai con cautela un angolo.
Quello che vidi sotto mi fece sprofondare il cuore.
Un sottile tubo di plastica nera era incastrato tra il materasso e la struttura di legno.
Un cavo sottile era attaccato ad esso e correva lungo il lato del letto fino al pavimento.
Per un attimo non capii cosa stessi vedendo.
Poi capii.
Non faceva parte del letto.
Era un'apparecchiatura.
Sollevai il materasso.
Il tubo era collegato a un piccolo dispositivo di registrazione fissato sotto la struttura del letto.
Mi sentii male.
Qualcuno l'aveva nascosto lì.
"Mia," dissi a bassa voce, "andiamo in soggiorno."
"Perché?"
"Fidati di me."
Nel giro di pochi minuti, eravamo sedute sul divano mentre chiamavo la polizia.
Circa trenta minuti dopo, arrivarono due agenti. Uno rimosse con cautela il dispositivo da sotto il letto, mentre l'altro iniziò a fare domande.
"Conosce qualcuno che potrebbe entrare in casa sua senza permesso?" chiese l'agente.
Scossi la testa.
"NO."
Ma Mia parlò a bassa voce dal divano.
"Il tecnico della TV via cavo è venuto qui la settimana scorsa."
Entrambi gli agenti si voltarono verso di lei.
"Quale tecnico della TV via cavo?"
"Ha detto che avrebbe riparato internet."
Mi mancò il respiro. Perché mi ricordavo di quella visita.
Un tecnico di una ditta di assistenza era venuto a controllare il router nella stanza di Mia.
Era rimasto di sopra da solo per quasi venti minuti.
L'agente annuì lentamente.
"Contatteremo immediatamente la ditta."
Quella sera, dopo che Mia si era addormentata accanto a me sul divano, fissai il dispositivo che la polizia aveva fotografato.
Il materasso mi era sembrato "stretto" perché l'apparecchiatura nascosta sotto spingeva verso l'alto.
E il movimento che avevo visto nell'immagine della telecamera non era nulla di soprannaturale.
Era il piccolo motore meccanico all'interno del dispositivo che attivava la funzione di registrazione.
Questo significava che nella stanza di mia figlia era successo qualcosa di ben peggiore di un letto rotto.
E se non si fosse lamentata che il letto era troppo piccolo...
Forse non avrei mai controllato la telecamera alle 2 del mattino.
