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Mateo rimase immobile per un attimo e mi guardò.
"Mamma... preferisco questa casa."
"Davvero? Ma l'altra era più grande."
Scrollò le spalle.
"Già. Ma qui posso fare rumore."
Dovetti distogliere lo sguardo per non farmi vedere piangere.
Era quello che cercava di dirmi da mesi. Non a parole, ma con tutto il corpo. Con ogni tensione nelle spalle. Con ogni silenzio imbarazzante. Con ogni piccolo sollievo quando Adrián non c'era.
Due mesi dopo, ricevetti un'email da un numero sconosciuto. Era Adrián.
Maya no; dovrebbe essere Valeria. Scriviamo.
Valeria, ti prego. Mia madre mi ha cacciato di casa. Ho perso il lavoro. Quelli del casinò mi stanno cercando. Sto dormendo in macchina. Ti ho amato, a modo mio. Mi devi una chiacchierata. Ho letto quel messaggio senza rabbia, senza tristezza, senza tremare.
"A modo mio."
Che frase miserabile.
Chi ti ama non ti studia come una cassaforte. Chi ti ama non dà un prezzo ai tuoi figli. Chi ti ama non usa la parola "famiglia" per mascherare una truffa.
Ho cancellato l'email per sempre.
Quel clic è durato meno di un secondo.
Ed è stato uno dei secondi più puri della mia vita.
Sei mesi dopo, eravamo seduti sul pavimento del soggiorno a mangiare la pizza direttamente dalla scatola perché non avevamo ancora comprato un set da pranzo. I mobili non si abbinavano. Le pareti erano ancora a metà. Fuori, si sentiva odore di sale e pioggia. Dalla finestra, sentivo il mare, lontano e costante, come a ricordarmi che la vita continua anche se una donna deve bruciare il suo futuro pianificato per salvare quello vero.
