PARTE 1
«Mangialo, Don Ernesto… dopotutto, hai vissuto a lungo.»
Fernanda lo disse con un sorriso così dolce che per un attimo chiunque avrebbe pensato che stesse scherzando. Ma i suoi occhi non sorridevano. Erano fissi sul piatto di torta di patate dolci con piloncillo che mi aveva appena messo davanti, come se aspettasse di vedere una mosca cadere nel miele.
Avevo settant'anni, indossavo una vecchia camicia di flanella, stivali consumati e guidavo un pick-up Nissan che sferragliava anche da spento. Per mio figlio Diego e sua moglie, ero solo un vecchio testardo del quartiere di Portales, un ex imprenditore edile che aveva passato la vita a riparare tubi, tetti e scaldabagni.
Quello che non sapevano era che per quarant'anni avevo comprato terreni a basso costo, magazzini abbandonati ed edifici che nessuno voleva. Mentre tutti pensavano che vivessi di pensione, il mio reddito mensile proveniva dagli affitti di centri commerciali, appartamenti e negozi sparsi per tutta Città del Messico. Il mio patrimonio netto superava gli ottocento milioni di pesos.
Non l'ho mai detto a Diego. Volevo che imparasse a lavorare, non ad aspettare un'eredità.
La vigilia di Natale, a casa sua a Satélite, mi resi conto di non avergli insegnato l'umiltà. Gli avevo insegnato il risentimento.
Tutto ebbe inizio quando feci loro il mio regalo: una busta con alcuni certificati di investimento che avevo comprato per Diego fin da quando era bambino. Non era un orologio costoso o un camion nuovo, ma erano soldi puliti e sicuri, sufficienti per vivere.
Fernanda la aprì prima di lui.
"Tutto qui?" esclamò con una risata amara. "Una ricevuta bancaria? Siamo al limite con le carte di credito, i lavori di ristrutturazione sono fermi e tu vieni qui con le tue sciocchezze da vecchio risparmiatore."
Diego abbassò lo sguardo.
Aspettai che dicesse qualcosa. Che mi difendesse. Per ricordarmi che l'ho cresciuto da sola dopo la morte di sua madre, che ho venduto attrezzi per pagargli l'università, che ho lavorato anche quando ero malata perché non soffrisse mai la fame.
Ma mio figlio non disse nulla.
Poi servirono la cena. Merluzzo, romeritos (un tipo di verdure messicane), lonza di maiale e punch. Il punch aveva uno strano sapore, troppo amaro per via della cannella. Mi sentivo stordita, ma non abbastanza da perdere la testa. Chiesi dell'acqua e mi diressi verso la cucina.
La porta era socchiusa.
Poi sentii la voce di Fernanda.
"Mettili tutti dentro. Non possiamo più aspettare."
Rimasi immobile.
La vidi schiacciare le mie pillole per il cuore in un piccolo molcajete (mortaio e pestello). I miei betabloccanti. Quelli che portavo sempre in tasca per via della mia aritmia. Diego era accanto a lei, pallido, con il cellulare in mano.
"Google dice che un sovradosaggio può causare un arresto cardiaco", sussurrò. "E se se ne accorgessero?"
"È vecchio, Diego. Ha problemi di cuore. Nessuno sospetterà nulla se muore dopo una cena abbondante."
"È mio padre..."
"È il nostro ostacolo", sputò lei. "Se non muore, perdiamo la casa. La Cobra Capital ha già chiamato di nuovo. Vuoi che vengano a riscuotere in qualche altro modo?"
Diego rimase in silenzio.
Poi disse:
"Fagliela mangiare tutta."
Sentii qualcosa spezzarsi dentro di me, silenziosamente. Non urlai. Non entrai per affrontarli. Presi il cellulare da sotto la tovaglia della sala da pranzo e mandai due messaggi.
Uno al 911: "Tentato avvelenamento in corso. Anziano. Arrivare senza sirene all'inizio."
L'altro a Joaquín Salcedo, il mio avvocato e l'unico amico che conosceva la mia vera ricchezza: "Codice Aquila. Mio figlio ha oltrepassato il limite."
Quando Fernanda uscì con la torta di patate dolci, il suo sorriso sembrava dipinto.
"Ecco a te, Don Ernesto. È la sua preferita."
Presi il cucchiaio. Lo portai alla bocca. Vidi gli occhi di Diego riempirsi di terrore e quelli di Fernanda di ansia.
Poi lasciai cadere il cucchiaio, mi strinsi il petto e crollai a terra come se la morte mi avesse appena travolto.
Non potevo credere a quello che sentii dopo... e nessuno avrebbe potuto immaginare cosa stesse per succedere.
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