"Ti amo."
"Sei la cosa migliore che mi sia mai capitata."
Otto mesi passati a calcolare il valore della mia morte.
Feci un respiro profondo.
"Devo sapere tutto."
Assolutamente tutto.
Alle due del mattino, ricevetti il primo rapporto.
Non era abbastanza per rovinare un matrimonio.
Era abbastanza per distruggere un'intera famiglia.
Diego aveva un'amante.
Non era una cosa recente.
Stavano insieme da tre anni.
Si chiamava Fernanda Ríos.
Trentadue anni.
Un'influencer.
Proprietaria di un piccolo studio di Pilates a Polanco.
Viveva in un appartamento comprato in contanti.
Pagato da Diego.
Con soldi trasferiti da un conto gestito da Patricia.
Ma non era finita qui.
L'amante era incinta.
Al settimo mese. Con un maschietto.
Il mio fidanzato avrebbe avuto un figlio tra due mesi.
E io ero ancora quella che avrebbe pagato il viaggio di nozze.
L'appartamento.
Gli investimenti.
L'azienda.
Mio padre morì credendo che Diego mi amasse.
Mi sentivo male.
Ma mancava ancora qualcosa.
Qualcosa di peggio.
Alle quattro del mattino, Daniel tornò.
Aveva con sé una cartella nera.
Me la mise davanti.
"Non vuoi vedere questo."
La aprii.
C'erano delle fotografie.
Diego che entrava in uno studio notarile.
Patricia che firmava dei documenti.
Rodrigo che consegnava delle buste.
Date.
Francobolli.
Copie.
E poi apparve il mio nome.
Azienda Medica Salazar.
Richiesta di trasferimento di azioni.
Beneficiario.
Diego Villaseñor.
Data fissata.
Due giorni dopo il matrimonio.
Avevano persino preparato una falsa perizia psichiatrica.
Secondo quel documento, soffrivo di gravi episodi depressivi.
Instabilità emotiva.
Pensieri suicidi.
Volevano farmi dichiarare legalmente incapace di intendere e di volere.
Per controllare l'azienda.
