Per provocare l'incidente.
E tenersi tutto.
Non volevano solo i miei soldi.
Volevano cancellarmi dall'esistenza.
Come se non fossi mai contato nulla.
Poi squillò il mio telefono.
Era Diego.
Cinque chiamate perse.
Un messaggio.
"Amore mio.
Perché non rispondi?
Non riesco a dormire.
Ci sposiamo domani.
Voglio svegliarmi come tuo marito."
Fissai lo schermo.
E per la prima volta in tutta la notte, sorrisi.
Perché avevo capito qualcosa.
Pensavano di avere ancora il controllo.
Non sapevano che stavano cadendo in una trappola.
E che sarei stato io a chiudere la porta.
Le undici arrivarono troppo in fretta.
L'Hotel St. Regis sul Paseo de la Reforma era decorato con migliaia di rose bianche.
Duecentocinquanta ospiti.
Uomini d'affari.
Politici.
Partner internazionali.
Giornalisti.
Tutti aspettavano con ansia il matrimonio dell'anno.
Diego era impeccabile.
Abito italiano.
Sorriso perfetto.
Sguardo innamorato.
L'uomo ideale.
Il futuro assassino.
Arrivai con venti minuti di ritardo.
In abito da sposa.
Bellissima.
Serena.
E completamente diversa dalla donna che aveva conosciuto.
"Pensavo che non saresti venuta", sussurrò.
"Come potevo perdermi il giorno più importante della tua vita?"
Sorrise.
Si fidava ancora di me.
Poverino.
La cerimonia ebbe inizio.
Il prete parlò d'amore.
Fiducia.
Impegno.
Lealtà.
Patricia pianse per l'emozione.
Rodrigo filmò tutto.
E Diego mi teneva le mani.
Fino a quando non arrivò il momento.
"Prendi Diego Villaseñor come tuo sposo?"
Mi alzai.
Presi il microfono.
Guardai tutti.
E risposi:
"No." Il silenzio fu assoluto.
