Mio marito ha sposato un'altra donna usando i miei soldi, ma al suo ritorno dal viaggio di nozze, la villa che aveva intenzione di condividere con lei non c'era più.
Venduta.
Non è minacciato. Non è nella lista nera. Non fa parte di qualche piano teatrale per spaventarlo.
Venduta.
Quando Mauricio Ríos è sceso da quel taxi all'aeroporto con la sua amante, le serrature erano state cambiate, i conti congelati, la proprietà trasferita e la vita che pensava di rubarmi era già svanita.
Quello che non capivo allora era che perdere la casa era il minimo di ciò che stavo per perdere.
Erano quasi le otto di sera quando tutto è precipitato.
Città del Messico appariva dorata e grigia attraverso le vetrate del mio ufficio a Polanco; le strade sottostanti pulsavano ancora di traffico, i fari delle auto tracciavano strisce tra le torri di acciaio e pietre preziose. Il mio team aveva appena concluso la più grande acquisizione dell'anno, di quelle che nel mio settore richiedono mesi di ricerca e di cui ci si vanta per sempre. Tutti gli altri erano andati a casa ore prima. Io ero ancora lì, scalza sotto la scrivania, con i capelli raccolti in uno chignon disordinato, a fissare fogli di calcolo e firme mentre l'adrenalina svaniva, lasciando spazio solo alla stanchezza.
Quello era diventato il ritmo della mia vita.
Costruire.
Lavorare.
Consegnare.
