PARTE 2: L'uomo indossava un cappotto nero, appena umido sulle spalle, come se la pioggia non osasse toccarlo. Aveva i capelli grigi alle tempie, uno sguardo duro e una presenza che ammutolì tutti sul Metrobus.
Si chinò davanti a me.
"Respira, Valeria."
Il mio cuore si fermò per un istante.
"Come fai a sapere il mio nome?"
"Non c'è tempo."
Alzò lo sguardo verso l'autista.
"Apra la porta."
"Signore, non posso, siamo nella corsia degli autobus..."
L'uomo non alzò la voce.
"Apra la porta."
L'autista obbedì.
Prima che potessi protestare, lo sconosciuto mi sollevò con una forza incredibile. Le persone si spostarono. Volevo urlare, chiedere aiuto, ma un'altra contrazione mi piegò in due. Sentii un liquido caldo scorrermi lungo le gambe.
"I miei bambini", gridai. "Non possono ancora nascere." «Non moriranno oggi», disse.
Fuori, un SUV blindato, nero con i vetri oscurati, ci aspettava. Un autista aprì il portellone posteriore. L'uomo mi fece sdraiare sul sedile e mi coprì con una coperta. Poi tirò fuori una tessera metallica e me la mise in mano.
Gabriel Arriaga.
Quel cognome veniva sussurrato negli ambienti del potere. Arriaga non compariva sulle riviste, ma tutti sapevano che banche, giudici e uomini d'affari rispondevano alle sue chiamate.
«Perché mi stai aiutando?», chiesi, tremando.
Gabriel mi guardò come se avesse aspettato quella domanda per anni.
«Perché tua madre mi ha chiesto di proteggerti prima di morire.»
Mia madre.
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