Helen Whitaker aveva sempre creduto che l'amore, una volta trovato, non ti abbandonasse mai veramente.
Per cinquant'anni, lei e suo marito, Peter, avevano mantenuto una semplice tradizione: ogni anno, per il suo compleanno, andavano nello stesso piccolo ristorante di Maple Street, Marigold's. Non era un locale elegante. I tavoli erano un po' consumati, il caffè un po' troppo forte e il campanello sopra la porta suonava più forte del necessario. Ma era il loro.
Era lì che si erano conosciuti.
E ora, tre mesi dopo il funerale di Peter, era lì che stava tornando, da sola.
Solo a scopo illustrativo.
Ogni anno, mi abbottonavo il cappotto, mi sistemavo il rossetto e mi dirigevo lentamente verso il tavolo vicino alla finestra dove la mia vita era iniziata.
Fu lì che conobbi mio marito, Peter. Lui fu il mio unico vero amore. Di quelli che non si dimenticano mai.
La vita se l'è portato via, ma non il mio amore per lui.
Il campanello suonò mentre aprivo la porta, e il familiare aroma di caffè e pane tostato imburrato mi avvolse come un vecchio ricordo.
Entrai e mi fermai di colpo.
