«Dove vai?» chiese.
«A casa.»
«Te ne pentirai», disse freddamente. «La solitudine fa ingrassare più del cibo.»
Chiusi la porta senza rispondere.
Quando entrai nell'appartamento, mi sedetti sul divano e piansi. Molto. Non per lui. Per me stessa. Perché a 51 anni avevo accettato di essere avvizzita.
Quella sera mi preparai una vera frittata. Con il pane. Con il sale. Con l'appetito.
E poi capii una cosa semplice: l'amore non ti fa morire di fame. Né a tavola, né nella vita.
Non voglio un uomo che conti i cucchiai per me. Voglio un uomo che si sieda accanto a me e mangi dallo stesso piatto, anche se non è "perfetto".
Ho 51 anni. E non è troppo tardi per scegliere me stessa.
