«Spero che un giorno tu riesca a trovare pace riguardo alla decisione presa su Rowan.»
Watson lo lesse due volte.
«Decisione?»
«È quello che ho pensato anch’io.»
Il suo sguardo si spostò sul modulo di collocamento appoggiato sul letto.
Afferrai le chiavi.
«Andiamo dal dottor Jefferson.»
Watson si alzò.
«Adesso?»
«Proprio ora.»
Il dottor Jefferson sembrava molto più vecchio di quanto ricordassi.
La segretaria cercò inizialmente di fermarci, ma io le mostrai il braccialetto ospedaliero di Rowan.
«Gli dica che si tratta del bambino che mi aveva detto essere morto.»
Un minuto dopo, dopo avergli mostrato il braccialetto, lui aprì la porta del suo studio.
Lo appoggiai sulla scrivania.
«Da dove viene?»
L’espressione del suo volto cambiò all’istante.
«Dove l’hai preso?»
«Da mio figlio.»
I suoi occhi scesero sulla copia del modulo che tenevo in mano.
«Voglio la cartella clinica di Rowan», dissi.
«Ci sono delle procedure, Dawn.»
«Allora mi dia il modulo.»
«Dawn, non posso parlarne senza la documentazione adeguata.»
«Va bene. Risponda a una domanda.» Mi sporsi verso di lui. «Rowan è morto?»
Il dottor Jefferson si lasciò andare lentamente contro lo schienale della sedia.
«Rowan era in condizioni critiche.»
«Non era questa la domanda.»
Giunse le mani.
«Si stabilizzò dopo il trasferimento.»
Strinsi forte il bordo della scrivania.
«Mi aveva detto che era morto.»
«Ci avevano detto che avevate capito l’opzione del collocamento. Sua madre disse che il collocamento privato era già stato discusso con l’assistente sociale.»
«Da me?»
Distolse lo sguardo.
Quella risposta bastava.
«Da mia madre», dissi. «Giusto?»
La voce di Watson tremò.
«Lo abbiamo sepolto.»
Il dottor Jefferson deglutì a fatica. «Sua madre organizzò la cerimonia commemorativa. Dissero che lei e Watson avevate capito che non ci sarebbe stata una veglia funebre.»
«La famiglia?» chiesi. «O lei?»
Non disse nulla.
Lo fissai.
«Mi ha mai chiesto — senza mia madre nella stanza — se volevo che mio figlio venisse affidato a un’altra famiglia?»
Il dottor Jefferson abbassò lo sguardo. «No.»
«Hai chiesto a Watson?»
«No.»
«Quindi non hai mai verificato il consenso», dissi. «Avevi la firma di una donna in lutto e la versione dei fatti di mia madre, anch’essa in lutto.»
Lui rimase in silenzio.
«Mi dicevo che Rowan avesse bisogno di una casa stabile.»
«Ce l’aveva», disse Watson. «La nostra.»
Raccolsi il braccialetto.
«Chiederò copia di tutta la documentazione. Ogni pagina. Ogni appunto. E poi sporgerò denuncia ovunque sia necessario.»
Il dottor Jefferson annuì.
«No», dissi. «Non capisci. Ma capirai.»
Watson lo guardò.
«Dov’è?»
«Non lo so più», disse il medico. «La coppia si è trasferita anni fa.»
Sollevai la fotografia.
«È stato lui a trovare noi, per primo.»
Quando tornammo a casa, la festa di compleanno era ancora in corso.
Riley e Rex ridevano da qualche parte in giardino.
L’auto di mia madre era parcheggiata lungo il marciapiede.
Watson cercò la mia mano.
«Lascia che entri prima io.»
«No», dissi. «Vieni con me.»
Salimmo insieme i gradini del portico.
