L'autostrada si restringeva presto in strade tortuose e poi in sentieri sterrati accidentati. Il cielo arido sopra Santiago si tinse di un grigio intenso e presto iniziò a piovere: una violenta tempesta da sud, apparentemente interminabile.
Mentre la pioggia si abbatteva sul parabrezza, i ricordi riaffiorarono: il suono dell'acqua che gocciolava dai soffitti che perdevano, l'odore di legna umida, il freddo costante degli abiti bagnati. Un tempo aveva giurato di non sentire mai più un freddo simile.
Sorrise con arroganza. Non più, pensò. I suoi genitori probabilmente stavano guardando la pioggia attraverso una finestra con doppi vetri nella loro nuova, calda casa. Presto avrebbe capito quanta strada aveva fatto.
Ma quando raggiunse il villaggio, tutto gli sembrò più piccolo, più desolato e più povero di come lo ricordava. Le case di legno, un tempo colorate, ora erano grigie e logore, le strade coperte di fango. Svoltò nella vecchia strada dove era cresciuto, aspettandosi di vedere una casa nuova e luminosa.
Non c'era nessuna casa nuova.
Solo la stessa fragile casa di legno, che si era incurvata sotto il peso di anni di pioggia.
E poi la vide.
La pioggia e la veritÃ
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