«Voglio che la casa sia vuota entro le 16:00.»
Quella fu la prima telefonata che feci.
Non piansi.
Non urlai.
A volte la rabbia non esplode, ma cova sotto la cenere.
Chiamai la banca.
Il mio avvocato.
Il team del sistema domotico.
Una ditta di traslochi.
Un deposito.
Un esperto forense.
In meno di un'ora, tutto era in corso.
Accesso revocato.
Codici cambiati.
Conti bloccati.
Prove sequestrate.
I traslocatori arrivarono a mezzogiorno.
Silenziosi. Efficienti.
Portarono via tutto:
mobili,
decorazioni,
quadri.
Persino i pezzi che Adrián aveva mostrato con orgoglio online la sera prima.
Non lasciai nulla.
Se voleva giocare a fare la famiglia, si sarebbe trovato di fronte a una brutta sorpresa.
Mentre continuavo a controllare i suoi messaggi, scoprii qualcosa di peggio. Aveva già detto alla sua famiglia che la casa era sua.
A sua sorella:
"Scegli la stanza che preferisci. Vale si adatterà."
A sua madre:
"È tutto sotto controllo. Ci trasferiremo appena arriviamo."
Sotto controllo.
Per lui, io non ero la sua compagna.
Ero un ostacolo.
Arrivarono alle 16:19.
Adrián uscì per primo, sicuro di sé.
Poi sua madre, che già ispezionava la casa.
Suo padre.
E Mariana, trascinando le valigie.
Si avvicinarono come se la casa fosse loro.
