PARTE 2
Dentro l'uovo artificiale c'era un piccolo tubicino di metallo dorato. Per qualche secondo rimasi immobile. Il cestino era ai miei piedi. Il sole scompariva lentamente dietro i viticci. Il mondo intero sembrava silenzioso. Fissavo il piccolo tubicino come se provenisse da un'altra epoca. Le mie dita tremavano così tanto che quasi lo lasciai cadere. Mi guardai intorno. La strada era deserta.
Poi, con una cautela quasi reverente, aprii il tubicino. Dentro c'erano un pezzo di carta piegato e una piccola chiave antica. Aprii il foglio. Riconobbi immediatamente la calligrafia di Madame Lefèvre. Semplice. Sicura. Un leggero tremolio sulle ultime lettere.
"Se stai leggendo questo, significa che hai finalmente trovato ciò che ho nascosto per tutti questi anni. Non aprire le altre uova lungo la strada. Torna a casa. Da solo. Per ora non dirlo a nessuno." Alcune verità devono essere rivelate a tempo debito. Lessi il biglietto tre volte. Il cuore mi batteva così forte che mi sembrava stesse per scoppiare. Guardai il cesto. Venti uova. Tutte macchiate. Tutte presumibilmente marce. Tutte più pesanti del dovuto. Sapevo di dover obbedire. Sapevo di dover tornare a casa. Ma la curiosità era troppo forte.
Presi il secondo uovo. Lo ruppi. Dentro c'era un altro piccolo tubo. Lo aprii. Questa volta, una vecchia moneta d'oro mi cadde in mano. Una vera moneta. Pesante. Lucente. Le ginocchia mi tremarono quasi. Presi il terzo uovo. Dentro c'erano due vecchie fedi nuziali, avvolte in un pezzo di lino bianco ingiallito. Il quarto: una piccola borsa di velluto con pietre preziose. Il quinto: un documento arrotolato, fissato con una sottile lamiera.
Mi sedetti sul ciglio della strada. Mi girava la testa. Non c'erano uova marce in quel cesto. C'era una fortuna. O almeno l'inizio di una fortuna. Rimasi lì immobile per qualche minuto, incapace di comprendere. Poi rimisi i tubi nel cesto, come se stessi trasportando qualcosa di vivo. E tornai a casa di Madame Lefèvre. Questa volta non camminai. Quasi corsi.
Quando aprii il cancello, lei era ancora sulla veranda. Seduta nello stesso posto. Come se mi stesse aspettando. Quando vide il mio viso, non mostrò alcuna sorpresa. Chiuse semplicemente gli occhi per un istante. Poi sospirò:
"Allora hai capito?"
"Che succede?" chiesi, con la voce rotta dall'emozione.
Lentamente si alzò.
"Entra, Claire. È ora che tu sappia la verità."
Andammo in cucina. La stessa cucina dove, quindici anni prima, avevo preparato zuppe troppo liquide quando i soldi scarseggiavano. Lo stesso tavolo di legno. Lo stesso orologio a muro. Lo stesso profumo di caffè, cera e lenzuola pulite e antiche. Madame Lefèvre versò due tazze. Le tremavano le mani. Si sedette di fronte a me. Rimase in silenzio per un lungo istante. Poi mormorò:
"Hai sempre pensato che non ti amassi."
Abbassai lo sguardo. Non volevo mentire.
"Sì."
Annuì.
"E forse avevi ragione a crederci. Sono stata dura con te. Troppo dura. Ti ho giudicato. Ti ho incolpato di essere andato via. Ti ho incolpato di cose di cui non avevo il diritto di incolparti."
La sua voce si incrinò.
