L'ho trovata alle 23:47 di un martedì di ottobre, rannicchiata in un vicolo dietro una farmacia su Morrison Avenue. Inizialmente, ho pensato che fosse una sconosciuta. Poi la luce di un lampione ha illuminato i suoi capelli castano scuro – dello stesso rosso ramato di quelli della mia defunta moglie – e mi si è stretto lo stomaco.
"Emma?" ho sussurrato.
Mi ha guardato, il viso segnato dalla polvere e dalle lacrime secche. Quando mi ha riconosciuto, è scoppiata in lacrime. "Papà... ha venduto la casa", singhiozzava. "Si è preso tutto."
David Morrison. Mio genero. L'uomo che aveva promesso di proteggerla.
L'ho aiutata a salire in macchina. Ho cercato di non mostrare la mia paura, notando quanto fosse leggera tra le mie braccia mentre la sollevavo. Le ho fatto un bagno caldo, l'ho nutrita e l'ho adagiata nella sua vecchia culla. Si è addormentata all'istante, come se il suo corpo avesse finalmente smesso di lottare.
Ero sdraiata sveglia al tavolo della cucina, con il suo telefono in carica accanto al mio caffè.
Quando accesi la televisione, la storia si dispiegò davanti ai miei occhi: email, documenti scansionati e un estratto del catasto che provava che la casa di Catherine – ereditata da Emma – era stata trasferita esclusivamente a nome di David. Un atto di proprietà, un timbro, una "firma" di Emma.
Ma non era la sua firma.
