«Signora Vance», iniziò, abbassando la voce in un silenzio reverente. «Bentornata all'Azure. Devo preparare...»
Lo interruppi con uno sguardo tagliente e ammonitore e un leggero, quasi impercettibile cenno di diniego. Non ancora.
«Vorrei un tavolo per tre, per favore», dissi con voce calma e ordinaria. «Mio marito insiste per unire il lavoro al nostro anniversario.»
Mark rise nervosamente, un suono simile al fruscio delle foglie secche sul marciapiede. «Dai, El, non fare così. Jessica è fondamentale. Dobbiamo invitarla a cena e a bere del vino.»
Poi arrivò.
Jessica.
Non camminava, si aggirava avanti e indietro. Era giovane, forse ventiquattro anni, e indossava un abito rosso che era più un velo che un vestito. Il suo sguardo era acuto, calcolatore, scrutava la stanza non in cerca di bellezza, ma di preda.
«Mark», mormorò, ignorandomi completamente. Si accoccolò tra le sue braccia, stringendosi a lui con una familiarità che mi faceva venire la nausea. "Prometto che non resterò a lungo. Adoro solo godermi una bella vista."
Non stava guardando l'oceano, stava guardando il portafoglio di Mark. E Mark, l'idiota, era raggiante.
"Da questa parte", disse Philippe, stringendo la mascella. Ci condusse al tavolo numero 4, un posto perfetto vicino alla finestra, solitamente riservato a reali o celebrità di prima categoria.
Quando ci sedemmo, Jessica prese la carta dei vini. La aprì e sospirò rumorosamente.
