Era un caldo venerdì sera quando io e mio marito Daniel arrivammo alla festa prematrimoniale di mia sorella Emily. Il loft in centro era stato affittato per l'occasione e decorato con luci soffuse, fiori bianchi e torri di champagne, a rispecchiare l'entusiasmo degli ospiti. Emily era raggiante di felicità da settimane, rideva molto di più e mi chiamava a tarda notte per parlare di abiti, disposizione dei posti a sedere e del suo "futuro perfetto".
Ma non appena Daniel entrò, tutto cambiò.
La sua mano si strinse alla mia. Lo sentii prima ancora di vederlo. Il suo viso impallidì così rapidamente da spaventarmi. Si fermò, con lo sguardo fisso su qualcuno dall'altra parte della stanza.
"Daniel?" sussurrai. "Cosa c'è che non va?"
Deglutì a fatica. "Dobbiamo andare. Subito."
Prima che potessi rispondere, mi fece voltare e mi trascinò verso l'uscita. La gente ci fissava, sconcertata, mentre correvamo fuori. Il mio cuore batteva all'impazzata, non per la vergogna, ma per la paura. Daniel non era un tipo teatrale. Era calmo e impassibile. Qualunque cosa avesse visto lo aveva profondamente scosso.
In macchina, chiuse la portiera, rimase immobile per un attimo e si massaggiò le tempie. Le mani gli tremavano.
"Daniel," dissi con cautela, "mi stai spaventando."
Mi guardò, con gli occhi rossi e la mascella tesa. "Sai chi è il marito di tua sorella?"
