Mia figlia di cinque anni stringeva a sé il mio abito da sposa e sussurrava: "Ho visto il mio nuovo papà e mio zio Peter fare una sciocchezza". Quello che seguì lasciò tutti i 200 invitati senza parole.
Per otto lunghi mesi, le avevo pazientemente insegnato a chiamare Evan per nome.
Non papà.
Non papà.
Solo Evan.
Suo padre, l'uomo che l'aveva adorata fin dalla nascita, era morto quando lei aveva solo due anni. Nonostante tutto l'amore che provavo per Evan, mi rifiutavo di lasciare che mia figlia credesse che un altro uomo potesse semplicemente sostituire il padre che aveva perso.
