Valeria Jiménez si sistemò il velo davanti allo specchio un'ultima volta. Le mani le tremavano leggermente, ma non per il freddo; era quel misto elettrizzante di ansia e felicità che precede il momento più importante della vita. Fuori, nella grande sala da ballo, la attendevano duecento invitati. Tutto era perfetto: i fiori importati, l'orchestra d'archi, il menù di cinque portate. Stava per sposare Sebastián Ortega, l'uomo che era entrato nella sua vita come un turbine di fascino, intelligenza e una devozione apparentemente incrollabile.
Tuttavia, una piccola spina le pungeva l'intuito. Durante la mattinata, Sebastián era stato sfuggente, controllando il telefono con un'ossessione quasi maniacale. "È solo nervosismo, amore mio", gli aveva detto per tranquillizzarsi. Dopotutto, era l'uomo perfetto, il genero che i suoi genitori, Ernesto e Patricia, avevano accolto come un figlio; il socio che aveva promesso di portare l'azienda di famiglia a un livello superiore.
La cerimonia fu emozionante, o almeno così sembrò. Ma il momento della verità, l'istante che avrebbe cambiato per sempre il destino di Valeria, arrivò durante il ricevimento. Si trovavano davanti all'imponente torta nuziale a tre piani, un capolavoro di crema Chantilly e fiori di zucchero. Il fotografo diede il segnale. Valeria prese il coltello cerimoniale, sorridendo all'obiettivo, in attesa del taglio tradizionale e del morso simbolico.
Improvvisamente, sentì la mano di Sebastián stringere la sua con una forza eccessiva, quasi dolorosa. Prima che potesse voltarsi per incrociare il suo sguardo, una violenza brutale le spinse la testa in avanti. Non era un gioco, non era un incidente. Sebastián aveva sbattuto il viso di Valeria contro la torta con tale violenza che le ginocchia toccarono il pavimento.
L'impatto la lasciò stordita. La crema Chantilly bianca le ricoprì occhi, naso e bocca, rovinando il trucco impeccabile e macchiando il suo abito da migliaia di dollari. Per un istante, calò un silenzio di tomba nella sala. Duecento paia di occhi osservavano la scena, immobili. E poi, risuonò una risata. Una risata fragorosa, crudele e solitaria: quella di Sebastián.
"Sorpresa, amore mio!" gridò, pulendosi un po' di meringa dal dito, mentre i suoi padrini, un gruppo di uomini che Valeria a malapena sopportava, applaudivano come se fosse la commedia dell'anno. "Tranquilli, è solo uno scherzo di benvenuto al matrimonio!" aggiunse, alzando la voce in modo che tutti potessero sentirlo.
Valeria si alzò lentamente, tremando per l'umiliazione e con una rabbia gelida che le saliva dallo stomaco. Si asciugò la meringa dagli occhi e vide suo marito – suo marito da sole due ore – che rideva di lei. In quello sguardo non c'era amore; c'era disprezzo.
"Hai perso la testa?" sussurrò, con la voce rotta.
"Oh, Valeria, non fare la drammatica. È una tradizione." "Ridi", rispose lui, con un tono condiscendente che la gelò fino al midollo.
Valeria non disse altro. Si strappò il velo lacerato, si voltò di scatto e corse via. Attraversò la stanza di corsa, ignorando i mormorii, le urla della madre, le grida di Sebastián che le intimava di "non fare la drammatica". Corse di sopra, in bagno, cercando un rifugio dove poter sparire.
Si chiuse a chiave in bagno e si guardò allo specchio. L'immagine era grottesca: la sposa perfetta trasformata in una macchietta. Ma mentre si asciugava il viso con la carta assorbente, la sua madrina, Alejandra, irruppe nella stanza. Alejandra non aveva né asciugamani né trucchi per ritoccarla. Aveva il telefono in mano e un'espressione di puro terrore.
"Valeria, non piangere per la torta", disse Alejandra, chiudendo a chiave la porta e respirando affannosamente. "La torta è il minimo dei problemi. Ho appena registrato qualcosa che devi assolutamente vedere." E te lo giuro sulla mia vita, dopo aver visto questo, la meringa sulla tua faccia sarà l'ultimo dei tuoi problemi. Quello che quest'uomo ti ha fatto oggi non era uno scherzo; era l'inizio di una fine che aveva già pianificato.
"Non voglio vedere niente, Alejandra, voglio solo tornare a casa", singhiozzò Valeria.
"Guardalo!" insistette l'amica, avvicinando lo schermo quasi al suo viso. "L'ho registrato dieci minuti fa, mentre salutavi le tue zie. Lui era al bar con i suoi amici."
Valeria fissò lo schermo. Il video era mosso, ma l'audio era cristallino. C'era Sebastián, con un bicchiere in mano, che parlava con i suoi padrini.
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