Alle due del mattino, Boston era avvolta da una pioggia finissima, così fine da sembrare sospesa nell'aria, non cadere.
Elizabeth era seduta in cucina con una tazza di caffè freddo tra le mani.
La casa era silenziosa, ma non era un silenzio piacevole.
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Era quel tipo di silenzio che fa sembrare il ronzio del frigorifero un segnale d'allarme.
Il telefono vibrò sul tavolo.
Disse lo schermo e vide il nome di James.
Suo figlio.
Il suo unico figlio.
Per un attimo, pensò che fosse successo qualcosa al ragazzo.
A quell'ora, il primo pensiero di una madre non è se si tratti di un invito o di un errore di valutazione.
