Alle 6:14 del mattino, mentre chiudevo la valigia per andare all'aeroporto, il mio telefono si è illuminato con un messaggio di mio marito.
"Non andare all'aeroporto. Porto la mia segretaria alle Maldive. Si merita questa vacanza più di te."
L'ho letto due volte.
Poi una terza.
Non perché non lo capissi.
Perché lo capivo.
Fin troppo chiaramente.
Per sei anni ero stata sposata con Adrian Cross, un immobiliarista convinto che il fascino potesse giustificare qualsiasi cosa, purché fosse avvolto in un abito costoso. Ingannava come certi uomini collezionano orologi: apertamente, con disinvoltura, quasi con orgoglio. Ma questa volta era diverso.
