«Mamma, dov'è Ana?» chiesi. «Probabilmente è andata dai suoi genitori», rispose freddamente. «Le donne magre non vivono per sempre.»
Mi si strinse la gola. Ana non aveva soldi, né telefono, né un cappotto pesante. Seguii le tracce nella neve, con il cuore in gola.
Dopo circa due chilometri, la vidi. Camminava lentamente, tenendo il bambino stretto al petto, con il mio vecchio cappotto appoggiato sulle spalle. Le guance erano arrossate dal freddo, gli occhi vuoti per le lacrime. Quando mi vide, non disse nulla.
Mi fermai davanti a lei, smarrita. «Ana... torna a casa.» Non sapevo cosa fare. «Ti prego.»
Fece una pausa, poi disse a bassa voce: «Iona, quando un uomo caccia via la sua donna di notte, non si tratta più di un litigio. Si tratta di rispetto. E una volta perso, il rispetto non si può più recuperare.»
Lei continuò a camminare, camminando in silenzio. Io rimasi lì, nella neve, senza riuscire a respirare.
