PARTE 1
Don Ernesto Salvatierra viveva in un'enorme villa a Las Lomas de Chapultepec, con cancelli neri, telecamere ovunque e un silenzio così gelido da sembrare quello di un ospedale all'alba.
Aveva 58 anni, milioni di dollari in conti bancari e una diffidenza che gli aveva già corroso l'anima.
Nella sua mente, tutti si avvicinavano a lui per interesse personale.
Dipendenti, soci, familiari, amici.
Tutti, secondo lui, avevano un prezzo.
Ecco perché quella mattina aveva lasciato 50.000 dollari sul tavolo del salotto principale.
Non era una disattenzione.
Era una trappola.
Le banconote erano sparse tra riviste, scontrini, penne costose e cartelle aperte, come se una persona molto ricca si fosse dimenticata che anche il denaro ha un peso.
Dal suo ufficio, Ernesto osservava le telecamere con un sorriso amaro.
"Vediamo quanto ci mettono", mormorò.
La nuova tata e governante si chiamava Marisol Reyes.
Aveva 31 anni, veniva da Ecatepec e sul suo viso si leggeva la stanchezza di chi aveva lottato troppo per sopravvivere.
Suo marito era morto due anni prima in un cantiere, lasciandola con debiti, affitti non pagati e una figlia di sette anni che era la sua unica fonte di forza.
La bambina si chiamava Lupita.
Magra, con trecce strette, un'uniforme scolastica logora e uno zainetto rosa rattoppato con filo blu.
Ma i suoi occhi erano luminosi.
Osservavano ogni cosa.
Calcolavano ogni cosa.
Marisol suonò il campanello con mano tremante.
Aveva bisogno di questo lavoro come dell'aria.
Quando la porta si aprì, Ernesto non disse nemmeno un saluto.
"Te l'ho detto al telefono che non mi piacciono i bambini", disse bruscamente. «Fanno rumore, rompono le cose e mettono le mani dove non dovrebbero.»
Marisol abbassò lo sguardo, ma non perse la sua dignità.
«Mi dispiace, signor Ernesto.» Non ho nessuno a cui affidarla dopo la scuola. Le prometto che non se ne accorgerà nemmeno. È tranquilla e studiosa. Mi impegnerò il doppio.
Ernesto guardò Lupita come se fosse un fastidio.
«Al primo reclamo, siete entrambe fuori. Chiaro?»
«Sì, signore.»
Indicò il soggiorno.
«Cominciate da lì. È un disastro. Mettete in ordine, pulite e non toccate niente che non vi compete.»
Marisol entrò con Lupita.
Il soggiorno sembrava uscito da una rivista: marmo scintillante, finestre enormi, mobili incredibilmente costosi.
E al centro di tutto, il tavolo coperto di soldi.
Marisol deglutì a fatica.
Non aveva mai visto così tante banconote tutte insieme.
Ma distolse subito lo sguardo.
"Lupita, siediti. Tira fuori i compiti. Non toccare niente, tesoro. Niente."
"Sì, mamma."
Marisol andò in cucina a prendere i detersivi.
Lupita rimase sola.
La bambina guardò il tavolo.
Non vide ricchezza.
Vide disordine.
Banconote piegate, ammucchiate una sull'altra, fogli mescolati, penne sul punto di cadere.
Per una bambina che amava i numeri, era un caos insopportabile.
In ufficio, Ernesto si sporse in avanti davanti al monitor.
"Ecco, ragazza. Mostrami chi sei."
Lupita si alzò lentamente.
Si avvicinò al tavolo.
Prese la prima pila di banconote.
Ernesto sorrise, pronto a gridare nell'interfono.
Ma poi la ragazza fece qualcosa che lo lasciò senza fiato.
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