Per sei mesi, la famiglia di Victor mi ha trattata come un oggetto di beneficenza decorativo. Pensavano che stessi per sposare una persona di rango superiore al mio. Hanno scambiato il mio silenzio per gratitudine.
Non si sono mai chiesti perché il direttore di filiale si rivolgesse a me chiamandomi “Signora Moreau” e non “futura moglie”.
Non si sono mai domandati perché ogni accordo prematrimoniale portasse solo la mia firma.
Non si sono mai chiesti chi fosse il vero proprietario dell’edificio in cui si trovavano.
Mi sono avvicinata con calma all’organizzatrice di matrimoni.
“Mi porti il microfono wireless”, dissi a bassa voce.
Victor aggrottò subito la fronte. “Elena.”
Continuai a sorridere.
“Adesso.” …
Parte 2
L’organizzatrice mi porse il microfono con la stessa cura come se potesse esplodere tra le sue mani da un momento all’altro. Victor mi strinse forte il polso.
“Che cosa stai facendo?” mormorò.
Guardai la sua mano finché non la lasciò andare lentamente.
Celeste rise di gusto, una risata velata di veleno ed eleganza. «Oh, lasciala parlare. Magari vuole ringraziarci per averla accolta.»
I cugini di Victor ridacchiarono. Suo zio prese il telefono e iniziò a registrare.
Perfetto.
Salii sul piccolo palco accanto alla torta nuziale. La sala da ballo era inondata di scintillanti lampadari, fiori e file di volti in attesa. I miei genitori erano ancora in piedi vicino al muro, cercando disperatamente di sparire.
