Aspettai che Victor parlasse.
Il mio fidanzato era in piedi accanto a sua madre, in un impeccabile smoking nero, lo stesso uomo che aveva pianto quando mi aveva chiesto di sposarlo, baciando le mani di mio padre e chiamandolo “papà”. Il suo sguardo si posò brevemente sui miei genitori prima di tornare su di me.
“Non fare scenate, Elena”, mormorò. “Mamma ha ragione. Oggi la prima impressione conta.”
I lampadari scintillavano sopra di noi. I violinisti continuavano a suonare. Da qualche parte dietro di me, l’organizzatrice di matrimoni sussurrava freneticamente nel suo auricolare.
Guardai i miei genitori. Mia madre sbatté le palpebre velocemente. Mio padre abbassò lo sguardo.
E in quell’istante, sentii un brivido percorrermi la schiena.
Non un brivido di dolore.
Un brivido di freddo.
Victor si avvicinò a lui. “Sorridi. Siamo già in ritardo.”
Celeste aggiunse con calma: «E per favore, non metteteci in imbarazzo. Dovreste considerarvi fortunati che mio figlio abbia accettato di sposare una persona del vostro ambiente».
Sorrisi.
Non perché li avessi perdonati.
Non perché fossi debole.
Ma perché tutte le telecamere in quella sala da ballo erano puntate su di me, tutti i microfoni erano accesi e ogni bugia che avevano raccontato si sarebbe improvvisamente rivelata utile.
