Un nuovo posto per sostituire un sogno rubato
La lotta per l'appartamento è stata estenuante. Cláudio voleva venderlo e dividere il ricavato "equamente". È buffo come le persone ingiuste amino parlare di equità quando iniziano a perdere.
Ho presentato delle prove. Ho mostrato i pagamenti dal mio conto, le ricevute delle forniture, i messaggi in cui scriveva: "Tesoro, paga questa rata, ti restituisco il mese prossimo". Non mi ha mai restituito nulla.
Alla fine, abbiamo raggiunto un accordo. L'appartamento è stato venduto prima ancora che ci trasferissimo. Non ho ottenuto tutto ciò che mi spettava. La vita quasi mai restituisce tutto. Ma ho ottenuto abbastanza per lasciare il nostro soffocante appartamento in affitto e aprire un piccolo studio dove poter ricevere i clienti con dignità.
L'ho chiamato "Le Mani di Márcia". Júlia ha scelto l'insegna. Azzurro chiaro. Il colore della stanza che non ha avuto.
All'inizio, guardare l'insegna faceva male. Poi è diventato parte del processo di guarigione.
I miei clienti sono arrivati. Arrivarono con torte, caffè, pettegolezzi e abbracci. Dona Vânia fu la prima. Si sedette su una sedia e disse:
"Oggi voglio le unghie rosse. Per abbinarle al tuo coraggio."
Risi per la prima volta dopo settimane.
Firmammo il divorzio qualche mese dopo. Cláudio aveva perso peso, aveva perso il suo fascino di un tempo e si era lasciato con Fernanda prima che l'appartamento venisse venduto. Sapevo da altri che lei non sopportava le bugie.
Non ero felice. Non ero nemmeno triste. Pensavo semplicemente che fosse giusto che la sua fantasia non fosse sopravvissuta una volta venuta alla luce.
Una pace che non si può comprare con le bugie.
Un giorno apparve nel mio salotto. Si fermò sulla soglia e non entrò.
"Che bello qui."
Continuai a sistemare gli smalti.
"Sì, bello."
"Júlia sta bene?"
"Meglio."
Abbassò la testa.
"Mi parla a malapena." "La fiducia è come un figlio. Va coltivata ogni giorno."
Deglutì a fatica.
"Márcia, ho perso tutto."
Lo guardai.
"No. Hai buttato via tutto. Non è la stessa cosa."
Stava piangendo lì, davanti alla porta del salone. Questa volta, le sue lacrime non mi riportarono da lui. Avevo un lavoro. Avevo una cliente che mi aspettava. Avevo una figlia ad aspettarmi a casa. Avevo delle bollette da pagare, certo, ma avevo anche la tranquillità.
Un anno dopo, affittai un piccolo appartamento. Non era in quel quartiere. Non aveva un bel balcone né un ascensore moderno. Ma aveva due stanze.
Il giorno del trasloco, Júlia entrò nella sua stanza e vide un barattolo di vernice azzurra sul pavimento.
"Mamma..."
"Il muro è tuo."
Mi abbracciò così forte che quasi mi fece cadere a terra.
L'abbiamo dipinto insieme. C'erano macchie in diversi angoli, linee storte lungo il battiscopa e vernice scrostata sul pavimento. Ma questo era nostro. Ogni pennellata sembrava suggerire che un sogno rubato potesse rinascere a un altro indirizzo.
Quella sera, ordinammo una pizza economica e la mangiammo sedute per terra. Júlia si guardò intorno e disse:
"Sembra proprio casa qui."
Sorrisi.
"Perché qui dentro nessuno mente."
Riassunto
Oggi, quando ripenso a quando il portiere mi disse che "la moglie del signor Cláudio è già arrivata", provo ancora una fitta. Ma non è la stessa cosa. Prima era umiliante. Ora è il ricordo del giorno in cui una bugia ha perso la chiave.
Non riconoscevo l'appartamento che avevo pagato. Ho scoperto la verità. E la verità, per quanto crudele possa essere, a volte è l'unico luogo in cui una donna può ricominciare.
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