«Sussurrò. Ogni parola era intrisa di palese malizia. "Stai cercando di logorarmi con i tuoi brillanti discorsi a cena? Stai cercando di ostentare la tua intelligenza? Stai facendo in modo che la gente mi guardi come se fossi un idiota.»
«È colpa tua se la gente ti guarda così», rispose Anna con calma.
La sua calma lo colpì come cherosene su un fuoco scoppiettante. Victor sbatté il pugno contro il muro a pochi centimetri dal suo viso.
«Sta' zitta», il suo sussurro si trasformò in un urlo. «Fai le valigie domani mattina. Gli stracci, il vecchio portatile, tutta la tua roba, e vattene da casa mia.»
Anna si immobilizzò.
«Chiederò il divorzio», continuò Victor, scandendo attentamente le parole, determinato a infliggerle il maggior dolore possibile. «Tutti i documenti sono pronti, i miei avvocati hanno redatto un accordo prematrimoniale che ti impedirà di ricevere un centesimo.» Ti ritroverai per strada, senza un soldo, senza casa, marchiato come un criminale. Finirai per pulire i pavimenti degli ingressi degli edifici, se mai ti assumeranno. Il tuo tempo è scaduto, Anna, ti tolgo dalla lista.
Fece un passo indietro, si sistemò i polsini come se si fosse appena sporcato, si voltò bruscamente e si diresse verso la porta dell'atrio. Anna era ancora ferma nella penombra del corridoio. Premette la testa contro il muro e chiuse gli occhi. Sentiva un peso insopportabile e un vuoto nel petto. Riprese fiato. Non era la paura della povertà. Era l'immensa, schiacciante consapevolezza della perdita. Dieci anni, esattamente dieci anni della sua vita, li aveva dedicati a quest'uomo. Si ricordava di sé a trentaquattro anni, una donna ingenua e piena di speranza che credeva che l'amore richiedesse sacrificio. Era entrata volontariamente in una cella umida, aveva sopportato il freddo della stanza del cucito, aveva mangiato una brodaglia e aveva perso la salute per salvarlo dalla prigione. Aveva sopportato il suo tradimento, la sua freddezza, le sue amanti. Aveva accettato di vivere nell'ombra, in una piccola stanza, come una serva, convincendosi che tutto ciò fosse per il bene della fondazione, per il bene della sua missione. E ora questo. L'uomo, che le doveva la libertà e una vita agiata, la stava semplicemente buttando in strada. Come un oggetto rotto.
In quel breve istante, Anna si sentì completamente distrutta. Non aveva genitori a cui tornare, nessun posto dove vivere. Legalmente, era un'ex detenuta senza un soldo, poiché tutti i fondi appartenevano alla fondazione e il suo misero stipendio serviva solo alle spese correnti. Una lacrima le scivolò da sotto le ciglia e le bruciò la guancia fredda. Anna la asciugò rapidamente con il dorso della mano. Le sue dita sfiorarono il tessuto spesso della manica, nascondendo vecchie cicatrici. Si raddrizzò e fece un respiro profondo. L'aria nel corridoio era secca e polverosa.
"Domani penserò a dove vivrò", si disse. "E oggi i miei figli mi stanno aspettando."
Si sistemò il colletto del vestito, uscì dal buio corridoio di servizio ed entrò nell'auditorium. L'auditorium era imponente nella sua grandiosità. File di poltrone di velluto bordeaux scendevano, in stile anfiteatro, verso... L'ampio palco. Telecamere ovunque, tecnici indaffarati con microfoni. Le luci erano soffuse. Solo il palco era illuminato da potenti riflettori.
Anna trovò Victor. Era seduto nell'ultima fila, lontano dal palco, dove sedevano l'élite e i dirigenti della holding. Milana sedeva due posti più in là, intenta a digitare qualcosa sul cellulare. Anna si lasciò cadere silenziosamente sul sedile vuoto accanto al marito. Victor non si voltò nemmeno nella sua direzione. Fissava dritto davanti a sé con uno sguardo pesante e spento.
Il presentatore, un uomo alto con una piacevole voce baritonale profonda, salì sul palco. La sala piombò gradualmente nel silenzio.
"Signore e signori", iniziò, la sua voce che echeggiava nelle alte volte, "questa sera è una serata speciale. Siamo qui riuniti per consegnare il National Philanthropy Award. Questo premio è più di un semplice riconoscimento." Simboleggia il fatto che al mondo ci sono ancora persone che considerano il dolore altrui come il proprio.
Dietro la presentatrice, un enorme schermo si illuminò di una tenue luce blu. Apparve il logo del premio, seguito da alcune foto. Anna fissava lo schermo, gli ultimi residui di disperazione che svanivano lentamente, lasciando il posto a una sensazione calda e dolorosa. Dallo schermo, dei bambini guardavano il pubblico. Piccoli, seri, sorridenti, con flebo e giocattoli in mano. Conosceva ogni volto. Ricordava ogni cartella clinica.
"Oggi consegniamo il primo premio alla fondatrice della Wings of Hope Foundation", continuò la presentatrice.
Un mormorio rispettoso risuonò nella sala. Tutti conoscevano il nome. In sei anni, la fondazione aveva salvato la vita di oltre cinquecento bambini. Cinquecento destini. Cinquecento famiglie le cui vite avevano ritrovato un senso. Il tasso di sopravvivenza dei pazienti della fondazione rasenta il miracolo medico. Ma non c'è magia dietro questo miracolo. È un lavoro estenuante, 24 ore su 24.
Una nuova foto apparve sullo schermo. Un bambino di Circa cinque anni, pallido e con occhi enormi e spaventati, fissava dritto nella telecamera.
"Lasciatemi raccontare una storia", la voce del presentatore si fece più dolce e sentita. "Tre anni fa, questo ragazzo, Sasha, era in condizioni critiche. Aveva una grave malformazione cardiaca. Le cliniche locali si arrendevano e dicevano che
