Si considerava un titano che si era fatto da sé.
La limousine si fermò finalmente dolcemente ai margini del tappeto rosso. I flash dei paparazzi illuminavano l'interno dell'auto come luci stroboscopiche.
Un parcheggiatore con i guanti bianchi si fece avanti e aprì la portiera di Marcus. Il frastuono assordante della folla e le grida dei fotografi rompevano il silenzio dell'abitacolo.
Allungai la mano verso la maniglia della portiera sul lato opposto, con l'intenzione di avvicinarmi di soppiatto alle sue spalle, come sempre.
Prima che le mie dita potessero toccare la maniglia di pelle, la mano di Marcus si allungò sul sedile. Le sue dita mi afferrarono il polso con violenza. La sua presa era incredibilmente forte, stringendo la pelle sensibile sopra i punti di pulsazione.
Mi strattonò indietro, allontanandomi dalla portiera e spingendomi in fondo all'angolo buio e in ombra della limousine.
"Cosa stai facendo?" esclamai sconvolta, sopraffatta dall'improvvisa aggressività, con il cuore che mi batteva forte nel petto.
Marcus non mi lasciava andare. Si avvicinò ancora di più. L'odore di whisky pregiato e di arrogante aspettativa lo avvolgeva. I suoi occhi, solitamente caldi quando otteneva ciò che voleva, erano inespressivi, freddi e pieni di un profondo e istintivo disgusto mentre scrutavano il mio semplice abito blu scuro.
"Ascolta bene, Elena", sibilò Marcus con una voce profonda e velenosa che a malapena sovrastava il frastuono esterno. "L'intero consiglio internazionale è in questa sala da ballo stasera. La stampa finanziaria è qui. Importanti investitori stanno arrivando da Londra e Tokyo."
Strinse la presa sul mio polso e avvicinò il viso a pochi centimetri dal mio.
"Sei troppo brutta e volgare per starmi accanto stasera", sputò Marcus, enfatizzando ogni crudele sillaba con deliberata precisione sociopatica. "Guardati. Sembri una bibliotecaria depressa. Sembri una contadina. Non permetterò che tu infanghi la mia reputazione nella notte più importante della mia vita."
Guardai l'uomo che avevo amato, sposato, l'uomo attorno al quale avevo costruito tutta la mia vita. Mi si bloccò il respiro. Un silenzio profondo e vuoto mi rimbombò nelle orecchie.
"Sono tua moglie, Marcus", mormorai, la voce leggermente tremante, non per la paura, ma per l'improvvisa e travolgente consapevolezza della sua assoluta vacuità.
Marcus sbuffò sprezzantemente e mi lasciò il polso con un gesto di disprezzo. Con noncuranza, si sistemò il papillon di seta nel riflesso del vetro oscurato della finestra.
"Sei solo una formalità, Elena", disse freddamente, senza il minimo segno di rimorso o esitazione. "Sei un'abitudine che non ho ancora abbandonato. Stasera, il re sono io. Sono il volto della Vanguard Holdings."
Mi voltò le spalle e appoggiò la mano sullo stipite della porta mentre si faceva avanti, sotto i riflettori.
«Se qualcuno ti vede dentro», ordinò Marcus voltandosi, «dì che sei la mia assistente. O meglio ancora, dì che sei la tata che mi ha appena portato le chiavi. Non parlare con i membri del consiglio di amministrazione. Non mangiare al tavolo d'onore. Rimani nell'ombra, dove è il tuo posto. Non rovinare la mia estetica».
Scese dall'auto.
La folla esultò. Le telecamere illuminavano tutto con una luce accecante e continua. Marcus alzò le mani e sorrise con un ampio sorriso carismatico da milioni, crogiolandosi nell'ammirazione della stampa e dei suoi colleghi. Sembrava un dio dell'Olimpo.
Non si voltò nemmeno una volta mentre attraversava il tappeto rosso, lasciandomi sola nell'abitacolo buio e soffocante della limousine.
Rimasi immobile nell'ombra, a fissare il mio debole riflesso nel finestrino scuro. Studiai il semplice vestito. Studiai lo chignon stretto. Osservai la donna che per cinque anni aveva negato la propria esistenza, tutto per compiacere un uomo debole.
Alzai la mano e toccai delicatamente il polso dove le sue dita mi avevano ferita.
Nei primi tre anni del nostro matrimonio, un simile insulto mi avrebbe gettata in un atroce stato di insicurezza. Avrei pianto in macchina, sarei tornata a casa e avrei passato la notte a chiedermi cosa ci fosse di sbagliato in me, come avrei potuto essere migliore, più bella, più sofisticata per lui.
Ma mentre sedevo al buio, il dolore al petto non si manifestò in lacrime. Non si rivolse verso l'interno.
Semplicemente svanì.
Fu sostituito da un fuoco freddo, calcolatore e assolutamente brillante. La donna con il f
La donna silenziosa e sottomessa morì sul sedile posteriore della limousine.
Vidi lo smoking su misura di Marcus di spalle mentre scompariva attraverso le porte dorate dell'hotel. Si credeva un re. Era convinto di aver conquistato il mondo grazie al suo intelletto senza pari.
Roberto.
Non capiva che lui era solo un giullare di corte, che danzava ciecamente su un palcoscenico che apparteneva a me, e che io avevo appena deciso di abbandonare definitivamente il ruolo del contadino.
