Proprio mentre la cerimonia raggiungeva quel momento fragile e sospeso, le porte della chiesa si aprirono improvvisamente.
Il secco ticchettio dei tacchi echeggiò sul pavimento di marmo: troppo forte, troppo freddo, completamente fuori luogo.
Mi voltai.
Mio genero, Ethan Caldwell, entrò ridendo.
Non lentamente. Non con rispetto. Non fingendo nemmeno di essere in lutto. Percorse la navata come se stesse arrivando a una festa, non a un funerale.
Indossava un abito impeccabile e i capelli erano acconciati con cura. Al suo braccio c'era una giovane donna con un vistoso abito rosso, che sorrideva con una certa sicurezza per una persona in piedi davanti a una bara.
La stanza tremò. Si diffusero dei sussurri. Qualcuno sussultò. Persino il prete si interruppe a metà frase.
A Ethan non importava.
"Il traffico in centro è terribile", disse con noncuranza, come se fosse appena entrato in un brunch.
La donna accanto a me si guardò intorno con curiosità, come se stesse esplorando un luogo nuovo. Mentre mi passava accanto, rallentò il passo, quasi come se volesse offrirmi conforto.
Invece, si sporse verso di me e sussurrò, con voce gelida:
