Non abbaiò. Non si affrettò.
Si avvicinò semplicemente, posò delicatamente una zampa sul ginocchio di Ethan e appoggiò la testa contro il suo petto.
In quell'istante, qualcosa si spezzò dentro Ethan. Si sporse in avanti il più possibile, finché le manette glielo permettevano, e affondò il viso nel pelo del cane. Le sue spalle tremavano, il respiro affannoso. Non era un pianto normale, erano anni di dolore che finalmente esplodevano.
"Mi hai trovato lo stesso..." sussurrò.
Il silenzio riempì la stanza. Una guardia si voltò. Un'altra abbassò lo sguardo.
E poi... tutto cambiò.
Il cane alzò improvvisamente la testa. La sua espressione cambiò: vigile, tesa. Rimase immobile per un istante, come se avesse acquisito una sorta di consapevolezza, poi fece un passo avanti, mettendosi proprio di fronte a Ethan per proteggerlo completamente.
Il suo corpo si irrigidì. Il pelo sulla schiena si rizzò.
Poi un abbaio acuto e potente ruppe il silenzio.
Non era solo rumore.
Era protezione.
Il cane fece un passo avanti, con gli occhi fissi sulle guardie come per avvertirle di non avvicinarsi ulteriormente. Un agente si avvicinò con cautela, ma il cane ringhiò, abbaiò più forte e si posizionò ancora più saldamente davanti a Ethan.
"Indietro!" fu l'ordine.
Ma il cane non obbedì.
In quel momento, nel suo mondo c'era solo una persona: quella che si rifiutava di abbandonare.
Due agenti tentarono di avvicinarsi insieme, ma il cane si lanciò in avanti, si fermò di colpo e abbaiò così forte che l'aria stessa sembrò tesa. Istintivamente, indietreggiarono.
"Portatelo via immediatamente!"
L'agente afferrò il guinzaglio e tirò, ma il cane oppose resistenza. Le sue zampe scivolavano sul pavimento, gli artigli graffiavano le piastrelle. Resisteva, cercava di tornare indietro, abbaiava e ululava senza sosta.
