Fu allora che alzai lo sguardo.
E lo vidi, lo vidi davvero.
Non era l'uomo affascinante che tutti ammiravano.
Non era il marito accomodante.
Qualcosa di più freddo.
Qualcosa di privo di pretese.
"Non iniziare con le tue scenate, Valeria."
"Non sto facendo una scenata. Voglio solo chiederti perché hai preso decisioni sulla mia casa senza consultarmi."
Rise, una risata breve, secca e sgradevole.
"La tua casa?"
Una sensazione di vuoto mi attanagliò lo stomaco.
"Sì. La mia casa."
Si avvicinò lentamente.
Troppo lentamente.
"Valeria," disse, "questa casa è mia."
Non risposi subito. Alcune frasi hanno bisogno di tempo per essere assimilate, per confermare che siano state effettivamente pronunciate.
"L'hai comprata dopo il nostro matrimonio," continuò. "Anche tutto ciò che hai è mio." E se hai intenzione di creare problemi alla mia famiglia, faresti meglio a darti una regolata ora, perché sono io che comando.
Cercai sul suo volto un sorriso. Una battuta. Qualsiasi cosa che potesse annullare quello che stavo sentendo.
Non c'era niente.
"L'ho pagato io", dissi a bassa voce. "Con la mia azienda. Con i miei soldi."
Scrollò le spalle.
"Allora dimostralo."
Quella era la parte peggiore.
Non la bugia.
Nemmeno l'arroganza.
Ma la facilità con cui cercava di riscrivere la realtà, come se credesse davvero che l'avrei accettata.
Non dormii quella notte.
