La musica in salotto si interruppe per un attimo. Si udirono passi veloci e pesanti.
"Probabilmente è stata una corrente d'aria che ha sbattuto la finestra del balcone", disse Denis ad alta voce, con un tono di voce insolitamente allegro.
I passi si fecero più vicini. La chiave girò. La porta si aprì di una fessura, appena sufficiente per far passare una testa. Il volto di suo figlio apparve nell'apertura. Del padrone di casa non c'era traccia.
"Hai perso completamente la testa?" sibilò, sputando. "Ti ho detto di stare fermo! Perché ti agiti così?"
"Devo andare in bagno", rispose Nadezhda con calma, guardandolo dritto negli occhi.
"Abbi pazienza! Abbiamo un brindisi importante. Non posso permettermi di distrarmi."
Cercò di sbattere la porta, ma Nadezhda riuscì a incastrare il piede nella fessura. Denis si appoggiò alla porta con tutto il suo peso. Un dolore acuto gli trapassò il piede, ma sua madre non si mosse. «Lasciami andare», disse lei con calma.
«Togli la gamba di dosso, idiota! Stai rovinando tutto!»
«Apri la porta, Denis.»
«Vattene!»
Non protestò. Nadezhda spinse semplicemente la spalla contro lo stipite di legno con tutta la sua forza. Denis, che non si aspettava tanta agilità dalla donna più anziana, perse l'equilibrio. Barcollò all'indietro e per poco non cadde contro la scarpiera.
Nadezhda uscì nel corridoio. I capelli le pendevano sciolti da una molletta rotta, la camicetta di cotone era stropicciata e indossava vecchie pantofole consumate.
Tre paia di occhi la fissavano dal soggiorno illuminato a giorno. Victoria si immobilizzò, con un bicchiere di champagne costoso in mano. Anche l'investitore, Oleg Mikhailovich, si immobilizzò, con un pezzo di maiale sulla forchetta, mezzo in bocca. La sua elegante moglie, Dasha, aprì leggermente la bocca.
«Oh», squittì Victoria, cercando di rimediare alla situazione. «È... è la nostra vicina. È venuta a prendere del sale.»
«La vicina? L'hai chiusa dentro, vero?» Oleg Mikhailovich posò lentamente la forchetta sul piatto. La sua voce profonda e baritonale era pesante e scostante. «Denis, avevi detto che c'era un magazzino qui.»
Nadezhda si fece avanti. Proprio al centro del loro salotto perfetto, sul morbido tappeto bianco.
«Salve», disse chiaramente. «Non sono una vicina. Sono la madre di Denis. Quella che ora si sta rilassando alle terme e sta spendendo i vostri soldi.»
Il viso di Denis si tinse di rosso cremisi dal collo alla fronte. Il viso di Victoria era bianco come il gesso.
«La mamma non si sente bene», chiacchierò febbrilmente la nuora, cercando di proteggere la suocera con il suo corpo. «Ha la febbre alta ed è un po' confusa. L'abbiamo isolata per evitare che contagiasse te, Oleg Mikhailovich! Davvero!»
«Io sto bene», sbottò Nadezhda. «E mi hanno rinchiusa perché il mio aspetto rovina la loro estetica.»
Si rivolse al corpulento investitore. Lui la studiò intensamente.
«Mi dispiace molto, Oleg Mikhailovich. Le ho rovinato il divertimento. Ma se offri un incarico a Denis o gli affidi del denaro, la prego di considerare un piccolo dettaglio.»
«Quale?» chiese l'investitore, socchiudendo gli occhi mentre il suo sguardo pesante si spostava da Denis, sudato, a sua madre.
«Ho comprato questo appartamento», disse Nadezhda con calma. «Ho venduto la mia casa, la mia dacia fuori Serpukhov, e ho dato loro fino all'ultimo centesimo. Non hanno dovuto pagare un mutuo perché non ce n'era uno. E dieci minuti fa, mio figlio mi ha chiusa fuori per evitare che uscissi e lo mettessi in imbarazzo davanti al capo con il mio aspetto antiquato.» «Mamma, stai zitta!» abbaiò Denis, dimenticandosi completamente della sua voce baritonale e vellutata. Sussultò e si scagliò contro di lei, ma Oleg lo fulminò con lo sguardo.
«È un lavoratore così promettente», disse Nadezhda, ignorando le urla del figlio. «Un uomo affidabile. Hai comprato tutto tu, hai lavorato come un matto, dici? Beh, non ci posso credere!»
Si voltò e uscì in corridoio. Victoria era lì in piedi, aggrappata allo schienale di una sedia. Oleg Mikhailovich posò silenziosamente e con molta attenzione un tovagliolo di stoffa sul tavolo.
«Sai, Denis», la voce profonda dell'investitore suonò secca e formale, «ho perso l'appetito. Dasha, preparati. Credo che andremo.»
«Oleg Mikhailovich, aspetta!» implorò Denis. «C'è stato un malinteso! Non è proprio in sé! Spiegherò tutto domani in ufficio!»
Nadezhda prese la sua vecchia giacca dall'appendiabiti. Infilò gli stivali autunnali, infilandoli a piedi nudi. Aprì la porta d'ingresso.
«Dove vai a quest'ora?» le chiese il figlio con rabbia, affrettandosi tra gli ospiti che se ne andavano e la madre.
«Lontano dalla tua estetica», rispose lei, entrando nel vano scale.
Un mese dopo, Nadezhda affittò un piccolo appartamento.
Una stanza in un vecchio condominio alla periferia della città. La sua pensione bastava a malapena a pagare l'affitto, quindi doveva lesinare sulla carne e comprare le medicine più economiche. Le vecchie finestre erano piene di spifferi e i vicini litigavano spesso per le pulizie.
Ma la sua porta di legno era chiusa a chiave. E la chiave era nella sua borsa.
Denis chiamò diverse volte. Le impose di tornare, urlando al telefono che Oleg era stato licenziato a causa del suo sfogo e che anche a lui era stato chiesto di dimettersi. Rimproverò sua madre definendola una donna ingrata ed egoista che gli aveva rovinato la vita.
Nadezhda lo ascoltò in silenzio, fissando il muro logoro del condominio. Poi semplicemente premette il pulsante per riattaccare. La vita non era diventata più facile, i suoi soldi non erano aumentati e le gambe le facevano ancora male la sera. Forse finalmente poteva tirare un sospiro di sollievo.
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