Elise si inginocchiò sulle fredde piastrelle, una mano premuta contro la guancia che le bruciava. Il labbro le sfiorò i denti e un sapore metallico le riempì la bocca. Davanti a lei, suo padre era in piedi sulla soglia, come a guardia della sua proprietà.
Dietro di lui, nell'appartamento che Elise aveva comprato dopo quattro anni di sacrifici, sua sorella Manon sedeva su un divano color crema, indossando un maglione preso in prestito senza permesso. Stava mangiando ciliegie da una ciotola di porcellana e osservava la scena con un sorriso silenzioso.
"Papà, fai attenzione. Macchierà il tappeto."
Elise alzò lo sguardo.
La vecchia poltrona marrone di Gérard aveva sostituito la sua libreria. Il tavolo di noce che lei e il suo fidanzato, Antoine, avevano scelto insieme era pieno di scatole di cosmetici di Manon. Sopra il camino, Sylvie, la loro madre, aveva appeso una stampa sbiadita che Elise odiava fin da bambina.
La sua chiave non funzionava più.
Avevano cambiato le serrature.
"Fuori di casa mia", sussurrò. Gérard incrociò le braccia.
«Questo non è più solo il tuo appartamento. È diventata la casa di famiglia.»
«Il mio nome è sull'atto di proprietà.»
«Ti abbiamo cresciuta noi.»
«Sto pagando il mutuo.»
Sylvie apparve in cucina con una tazza in mano e una vestaglia di seta sulle spalle.
«Non fare scenate, Elise. Ti sposi con Antoine tra due settimane. La sua famiglia possiede immobili in tutta la regione. Non finirai per strada.»
Elise fece una breve risata, quasi dolorosa.
«Hai cambiato la serratura del mio appartamento.»
Manon scrollò le spalle.
«È solo un appartamento.»
«È casa mia.»
«È l'unica cosa utile che tu abbia mai fatto per noi», sbottò Gérard.
Per ventotto anni, Élise aveva creduto che un altro sacrificio le avrebbe finalmente fatto guadagnare un posto nei loro cuori. Pagava le bollette, saldava i debiti di Manon, pagava le riparazioni dell'auto di famiglia e aveva accettato di rinunciare al suo compleanno per poter lavorare di più.
Era una figlia affidabile, una che non avrebbe mai dovuto lamentarsi.
In quel momento, seduta davanti alla porta di casa sua, si rese conto che la sua famiglia non l'aveva mai trattata come una figlia. Era un conto in banca con una voce, e quella voce finalmente disse "no".
"Chiamo la polizia."
Il volto di Gérard si indurì.
"Se dici che ti ho toccata, dirò ad Antoine che sei instabile. Ha il diritto di sapere che tipo di donna sposerà."
"Se mi colpisci di nuovo," replicò Élise, alzandosi lentamente, "Antoine non sarà più un tuo problema."
Gérard fece un passo avanti bruscamente, ma le porte dell'ascensore si aprirono alle sue spalle.
Antoine Delmas uscì con due scatole di piatti. Sorrideva ancora quando vide Élise. Le scatole gli scivolarono di mano e si frantumarono sul pavimento.
"Élise?"
Le corse incontro, notando il labbro spaccato, la guancia arrossata e le ciocche di capelli strappate sulla tempia.
"Chi le ha fatto questo?"
Nessuno rispose.
Il sorriso di Manon svanì. Sylvie si ritirò in cucina. Gérard cercò di mantenere un tono autoritario.
Antoine rimase immobile. Non urlò. Erede di una famiglia influente nel settore immobiliare lionese, era cresciuto tra uomini che non avevano bisogno di alzare la voce per farsi sentire.
"Gérard, allontanati da lei."
"Non sono affari tuoi. È una questione di famiglia."
Antoine lanciò un'occhiata al nuovo castello, poi al sangue sulle dita di Élise.
«No. Questa è una questione penale.»
Élise sentì qualcosa spezzarsi dentro di sé. Non era coraggio, ma la paura che le aveva impedito di difendersi per anni.
«Avresti dovuto andartene quando te l'ho detto», affermò.
Gérard sogghignò.
«E adesso cosa farai? Ti metterai a piangere davanti al tuo ricco fidanzato?»
«No. La chiamerò zio.»
Il sorriso di Gérard vacillò.
Étienne Delmas non era solo lo zio di Antoine. Era un avvocato specializzato in controversie immobiliari e casi di violenza domestica.
Élise fece un passo indietro.
