L'odore mi investì immediatamente: carta vecchia e legno di cedro, sigillati in una stanza sigillata.
Al centro del pavimento di cemento si ergeva un enorme baule di legno, coperto di polvere e ragnatele.
Pulii il coperchio e lo aprii.
Dentro c'erano disegni di bambini legati insieme con nastri sbiaditi, biglietti d'auguri indirizzati ad Harold, pagelle scolastiche e decine di lettere conservate con cura.
Finivano tutte con lo stesso nome:
Virginia.
Sul fondo del baule giaceva una cartella logora.
I documenti al suo interno rivelavano che 65 anni prima, Harold si era silenziosamente preso cura di una giovane donna e della sua figlia neonata dopo la scomparsa del padre della bambina. Le aveva pagato l'affitto per anni, le aveva coperto le tasse scolastiche e le aveva fornito un sostegno mensile.
Tutte le lettere che la donna gli aveva scritto erano state conservate con cura.
Per un attimo, un pensiero terribile mi assalì.
Harold aveva un'altra famiglia.
Mi sedetti sul freddo pavimento del garage e mi coprii la bocca.
"Oh, Harold", sussurrai. Sentii il rumore della ghiaia fuori.
La ragazza del funerale era sulla soglia, con una bicicletta in mano.
"Pensavo che saresti venuto qui", disse.
"Mi hai seguito?"
Annuì senza mostrare il minimo imbarazzo.
"Quando Harold mi ha dato la busta, ha detto che era la cosa più importante che avrei mai fatto."
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La osservai attentamente.
"Come ti chiami?"
"Gini."
"E tua madre?"
"Virginia."
Quel nome mi risuonò nel petto.
"Puoi portarmi a trovarla?"
Gini esitò un attimo prima di spiegare che sua madre era in ospedale e aveva bisogno di un intervento al cuore, che non potevano permettersi.
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