Ma non l'ho mai fatto. E col passare degli anni, ho capito che Charlotte non mi aveva mai vista come sua sorella. Ero solo un peso nella sua vita altrimenti glamour, un'appendice, un'ombra. Non mi leggeva mai favole della buonanotte, non passava mai del tempo con me, non mi trattava mai come un membro della famiglia. Quando papà ogni tanto ci offriva un gelato, lei a malapena alzava lo sguardo dal telefono, sempre distante, sempre inavvicinabile.
Eppure, nonostante tutto, mi aggrappavo alla speranza – ingenuamente, come ora mi rendo conto – che lei tenesse a me. Che ci sarebbe stata per me quando sarebbe stato davvero importante.
Mi sbagliavo di grosso.
Quando papà morì, tutto ciò che un tempo mi aveva dato sostegno e stabilità andò in frantumi. Mi sentii come se mi avessero tolto la terra da sotto i piedi e fossi precipitata nell'ignoto. Charlotte sembrava a malapena addolorata. Al funerale, appariva distaccata e disinteressata, come se non volesse sentire il peso della perdita. Era semplicemente troppo per lei, suppongo.
Due settimane dopo, eravamo nello studio dell'avvocato. Charlotte sedeva di fronte a me, elegantemente vestita con un tailleur, con un'espressione quasi annoiata mentre si guardava le unghie. L'avvocato riordinò alcuni documenti, si schiarì la gola e iniziò a leggere il testamento di mio padre.
Rimasi lì seduta, rigida come una statua, con le mani strette in grembo. Non ero preparata a quello che sarebbe successo dopo.
"La casa", iniziò l'avvocato, "va a Charlotte".
Una nauseante sensazione di incredulità mi travolse. Era quello che mi aspettavo, ma fu comunque come un pugno nello stomaco. Non volevo discutere. Che senso avrebbe avuto? Ma in cuor mio mi chiedevo perché mio padre mi avesse fatto questo.
