«Non voglio il trofeo e non mi serve la menzione d'onore», continuai, mantenendo la voce ferma. «Il chiosco delle bibite e degli snack va pulito e la griglia è ancora calda. Volevo solo che il conduttore sapesse perché il cane si è mosso in quel modo. Non volevo che pensasse che il suo cane avesse infranto l'addestramento».
Il conduttore mi guardò a lungo. Un debole, raro sorriso gli increspò l'angolo della bocca. «Il cane non ha infranto l'addestramento», disse a bassa voce. «Il cane ha seguito un conduttore competente».
Sganciò un piccolo fischietto di ottone dalla sua pettorina – lo stesso fischietto che usava durante le operazioni – e scese dal palco. Me lo porse.
«Hai un buon udito e un istinto ancora migliore», disse. «La nostra unità regionale di volontari terrà delle prove aperte il mese prossimo. Abbiamo bisogno di persone che prestino attenzione ai dettagli invece di cercare le telecamere».
Guardai il fischietto di ottone, poi mia sorella. Mi stava osservando, con le dita ancora strette attorno alle impugnature d'argento del trofeo che si era impossessata. Per la prima volta nella nostra vita, lo spazio tra noi non era riempito da litigi o rancori latenti. Era riempito solo dalla verità, chiara e lampante per tutti.
Presi il fischietto, feci un cenno all'addetto e mi voltai verso il chiosco per terminare il mio turno.
